Вьётся сказка, обвивая фаланги пальцев…
Бить хворостиной, стегать дурость, трусливо живущую в пятках.
Горсточку смелости жадно прятать, - ни себе, никому…
Остерегаясь тени бесплотной, к ней же за помощью, от безысходности.
И голос с небес полушёпотом, вкрадчиво:
- Про это сказка совсем иная, и называется «поворот не туда»…
Ни боли, ни выбитой кости не стоят дни.
И падает долу дудочка крысолова, горсточку смелости высыпав без остатка. Дорога, в окрестности вписана, вильнёт и скользнёт вдоль сюжета заветного.
Линия персонажа до безобразия выщерблена, лейтмотив заезжен, глушится ветром в трубах, наивный.
Указатель как перст, смысл сакральный колышком держит, не даёт улизнуть и оставить дороги беспутные.
Где ж этот чёртов звёздный мост,
в этом высоком, высоком, высоком небе.
// 4.12.2017
***
Всё приходящее – суть.
Выжимки из виноградных косточек, масло, елей. То, без чего колёсам не сдвинуться. Залог продвижения вглубь.
Честь и достоинство – последний приют, когда завернуться лишь в плащ и увидеть путь.
Клинки сплетаются и звучат как хрусталь, разбиваясь. Перья врозь от небесных баталий. Всё приходящее – суть, уходящее – скорлупа от раскрытых слоёв, обнажённый итог.
Звон чайной ложечки о фарфор.
Кашель из горла сменяет крик, волны как крылья стремясь взлететь бьются о берег с надрывом.
Молодость склонна к трагичности, далее больше комичного. Так замечательно, что не наоборот.
Там, где сплетение рук создаёт свой узор. Там, где на внутреннем веко распускаются веером разноцветные сны. Там же, изнеженный взгляд с поволокой обретает прочность стали.
Где-то там, где журавлик ищет свою струю и стремится на юг, к теплу.
Там, на семи ветрах расцветает безвременник, осени ускользающей эпилог.
Всё приходящее – суть.
// 4.11.2017.
***
в устах моих небес
жемчужным бисером слова прощания
спадают вниз
строчат созвездья
рисуют так,
как гений что безумен и бесконечно прав
мелком судьбы по грифельной доске небес
заполнить пустоту
замка, к которому утерян ключ
груди, в которой ритм сбит
разбежности дорог
и слишком низких ориентиров
по дну реки сплетутся волосы теченья,
из рук – к ногам
падёт цветок
в ладонях крошево хлебов,
в них пробудятся птицы
примут в подарок небо
меня покинув
всё будет так,
записано пером легчайшим
приложена печать.
// 17.10.17
***
Окольных путей не бывает.
Бывает погода плохая, нелётные эпизоды, да тяжесть усталого шага.
Но можно побренчать ключами, зарифмовать потерю с переменой мест и попытаться притереться к монотонной прозе будней.
За ниточку тяни короткий день осенний,
на кисть наматывая желтизну и взвесь тончайших струй, держащих небо