— Я слушаю, — поторопила Ренна, зябко кутаясь в плащ.
Больше всего принцессе хотелось закончить всё это и наконец-то в тепле оказаться. Желательно, с супругом наедине.
— Хочу сказать… — пробормотал гемнон, глядя себя под ноги. — Я хочу сказать…
И замолчал. Ренна положила руку ему на щёку, наклонила голову к плечу, пытаясь заглянуть в глаза, но дракон никаких нежностей не желал. Мотнул головой, даже на шаг отступил. Принцесса тихонько вздохнула: ну вот как, как с таким общаться нормально? Говорит, будто сказать что-то хочет, и молчит, дистанцию упрямо держит.
При императорском дворе одно время ходила шутка, что, мол, настоящий мужчина обязан быть хмур, вонюч, угрюм и волосат. Если верить этому определению, гемнон был просто олицетворением мужественности, даром что не вонял. Зато его хмурости и угрюмости на десяток бы медведей хватило.
— Я. Тебя. Люблю, — бухнул Крылатый, выговаривая каждое слово, будто камни швыряя.
Ренна машинально кивнула, облизала разом пересохшие губы, волосы поправила.
— Спасибо, — промямлила.
Дракон ещё разок кивнул, изобразил странное: то ли поклониться хотел, то ли ногой шаркнуть. Но не сделал ни того, ни другого, а просто развернулся. Кто-то за спиной гемнона — Велер, скорее всего, кто же ещё? — весьма правдоподобно изобразил, будто его тошнит.
Принцесса поймала мужа за рукав, обежала, мелко перебирая ногами, как вокруг майского дерева.
— Подожди, я хотела… — залепетала жалко. По крайней мере, самой Ренне показалось, что вышло это на удивление жалко. — Я тоже тебя люблю! — выпалила одним духом.
— Не говори тоже, — буркнул гемнон.
— Почему?
— Так получается, что ты просто со мной соглашаешься.
— А мне нельзя с тобой соглашаться? — удивилась принцесса.
— Нет, — отрезал Крылатый.
— Ладно, — тут же согласилась её высочество. — Я тебя люблю. И ты меня тоже. Так лучше?
— Гораздо.
Ямочка на щеке показалась на миг и тут же пропала, словно и не было ничего, привиделось. Дракон подтащил Ренну, накрыл полой своего плаща, как крылом.
— Будете ухмыляться — клыками подавитесь, — рявкнул.
Принцесса, прижимаясь к чересчур выпуклой груди Крылатого, улыбаясь, смотрела на солнечный луч, невесть как пробившийся через ватные тучи. Ни кусочка неба ни видно, ни намёка ни синеву, а луч — тонкий, игольчатый, блёсками играющий — был. И золотолисты на северном склоне чаши будто только этого и ждали: засияли, плеснув красками, словно никакого дождя, никакой хмари нет — банальный, даже пошлый символизм. Но иногда он удивительно уместен.