Могила ему нравилась. Обычно и надгробие Крылатые делали светлым — розовым или белым. Но тёмно-серый мрамор здесь гораздо уместнее. Во вкусе, а, может, и в юморе Арэну не откажешь — что есть, то есть. Наверное, лет через десять, двадцать, это будет смотреться ещё лучше. Неуместная новизна немного раздражала, мешала. Вот когда столбы оплетёт сухой вьюн, запятнает лишайник, плиты покроются патиной трещин, а скульптуру на саркофаге выгладит ветер и время, тогда всё станет просто идеально.
А ведь он любил идеал, то есть порядок, соответствие. И, в общем, новенькая усыпальница ему соответствовала, правда не до конца.
Мрамор холодил кончики пальцев, покалывал. На ощупь черты скульптуры казались ещё рельефнее, чётче и как-то конкретнее, весомее, что ли? Это лицо ему тоже нравилось — и в камне, и вживую. Предложи кто заменить, не захотел бы другого. Приятно было оставлять после себя что-то настолько настоящее.
Где-то в темноте громко треснула, переломившись, ветка. Он насторожился, прислушиваясь, даже глаза закрыл, чтобы зрение не мешало. Но ничего больше не услышал: то ли ветер подшутил, то ли лиса пробежала. Так или иначе, а настала пора уходить. Гемнон, окончательно спятив от своей бледной жёнушки, мог и патрули на дорогах выставить. А затевать шум сейчас ни к чему, совсем ни к чему.
Послушная вода взвилась вихрем, распалась на ручейки, ластясь к ладоням, нежно и преданно целуя брызгами. Закрутилась ураганчиком, выплетая лепестки, всплесками рождая листья, шипы на тонком стебле. Он откинул голову, оценивая совершенство цветка. Осторожно дохнул, превращая розу в лёд — хрупкий, прозрачный как стекло, непостоянный. Но и надёжный, обязательно доживущий до утра, а, может, и дольше.
Молния, по-змеиному шипя, сорвалась с его ладони, ударила в угол саркофага. Грохнуло. Эхо шаром прокатилось по темноте, золотолисты встрепенулись испуганно и снова затаились. Он брезгливо стряхнул с куртки мелкое каменное крошево, крутанул кистью руки, заставляя вихрь смести с каменной резьбы пыль. Осторожно положил ледяную розу поверх трещины.
— Всё-таки ты позёр, причём дешёвый. Хочешь, чтобы сюда половина Крылатых слетелась?
К женщине, тенью маячившей возле кустов, он даже не обернулся. Чуть поправил розу, добиваясь совершенства.
— Создание легенды требует усилий. Великий Дракон обязан быть немного актёром, дорогая. Тем более, если он новый, — ответил неторопливо. — Иначе кто же поверит, что он на самом деле Великий? Могут и в подражательстве обвинить.
— Переигрываешь.
— Нет, это просто ты не способна оценить задумки. Впрочем, как и все остальные. Но, пожалуй, этот спор разумнее вести в другое время и в другом месте. Пойдёмте, леди Орун. Злодейские планы требуют тишины и отсутствия лишних ушей.