Потом, значит, «налетели ветры злые, да с восточной стороны». Бизнес то взмывал лебедем в финансовое поднебесье, то катился комом с горы, всё, как и положено, не до пруда и карпов было. Потом муж тяжело болел, подавно не до рыбалки всем. А потом и скончался. Про карпов окончательно все забыли, кому они нужны, рыбы безмолвные, когда такие дела...
Шли годы, двадцать лет уж усадьбе и пруду стукнуло, все про карпов этих и забыли. И вполне обоснованно думали, что давным-давно все они издохли или сожрали друг друга с голодухи. Сбросили со счётов, короче.
И однажды тёплой летней ночью вдова наша, залюбовавшись лунной дорожкой на своём пруду, задала себе закономерный вопрос: «А почему это я не купаюсь в своём, таком вот личном и прекрасном водоеме? Что мне мешает?!» И, скинув исподнее до последней ниточки, решительная моя подруга устремилась к пруду, аккуратно спустилась с мостков в чернильно-зелёные воды и начала бороздить лунную дорожку вдоль и поперёк.
Ночь была тепла, вода в меру прохладна, небо сияло звёздными россыпями, ивы клонились, ракиты колосились, вокруг сплошное благорастворение воздухов. Вдова наша легла на спину, слегка пошевеливая руками и ногами для устойчивости, и приготовилась любоваться ландшафтами и небесными высями. Ночь нежна и прочее...
Вся эта нега закончилась ровно в тот момент, когда к нежному, не прикрытому ничем филею вдовы присосалось что-то хладное и страшное, похожее на огромный вантуз, и ощутимо поволокло ко дну.
Наплевав на все законы притяжения и вообще на физику в целом, дико взвывая и высоко подкидывая ноги, никем не пуганная до этого нимфа побежала по водам, как заправский Копперфильд в лучшие свои годы. По лунной дорожке со страшным чавканьем и хлюпаньем за вдовой гнался неведомый житель пруда с огромным ртом. Не догнал, к счастью.
А всего-то и надо было читать Экзюпери и быть в ответе за тех, кого приручили, я считаю. А то назаводят себе рыб, не кормят их годами и хотят спокойно в прудиках нежиться. Не дело это. Карп — рыба серьёзная.
Живёшь. Идёшь, пусть и ухабистой, но относительно предсказуемой дорогой. Тут из-за поворота — хлоп! Грабельное поле. Густое такое, непролазное. А на линии горизонта, в самой пуще грабельной огонёк болотный мерцает.
А ты уже этих грабель видела-перевидела, вся башка в шрамах, глаза одного нет, второй еле видит. Зубы по третьему разу вставлены. Губа через край зашита. Прищуриваешься оставшимся глазом, через щербину в двойке сплёвываешь и такая: «Да я, буквально, только посмотрю, что там блестит...»