Я был уверен, что она останется в Нью-Йорке. Я был чертовски уверен, что она вернется ко мне, если все, что между нами было, хоть что-то значило. Хоть что-нибудь.
Как она могла просто использовать меня, чтобы восстановить свою уверенность? Я ведь даже распустил ради неё свой гарем.
Просыпаясь, каждое утро, я на долю секунды ощущаю, что она лежит рядом со мной. Как может один человек так повлиять на вас? У меня были женщины - сотни женщин - почему же сейчас я чувствую себя так плохо?
Мои эмоции колеблются между болезненной утратой, отрицанием и гневом. Она отвергла меня.
Предпочла мне Париж.
Я мастурбирую каждый вечер, чтоб облегчить свою боль. Но это бесполезно. У меня нет энергии или музы.
Сейчас я снова вернулся к работе, просто для видимости. Я печатаю. Делаю презентации. Отправляю почту. Но все это не имеет значения. Там, где должно быть сердце, огромная дыра, как у железного дровосека из Страны Оз.
Карл открывает дверь моего кабинета.
— Доброе утро, Гризли Адамс.
Он принюхивается и немедленно подходит к моему столу.
— Я чувствую запах «Джека»?
Он имеет в виду пустую бутылку в корзине для мусора, а не моего отца. Я надеюсь.
Поднимаю голову.
— Это «Джим», и нет, тебе не полагается. Я сохранил последнюю каплю на обед.
Карл одевает очки на голову и снова вдыхает воздух.
— О. Боже, пора вмешаться? Просто скажи, и я позвоню Паркеру.
Он дергает меня за бороду.
— Чувак, тебе нужно побриться. Завтра днем ты едешь в одну из лидирующих Американских бритвенных компаний. И хорек на твоем подбородке должен умереть.
Я громко вздыхаю и вращаюсь в кресле Доктора Зло. Теперь и Радж здесь. Он, должно быть, получил приглашение на вечеринку жалости ко мне. Хотите услышать что-то очень депрессивное, что я хотел броситься со здания Крайслер?
У Раджа все еще есть женщина, кто-то, к кому можно прийти домой и заняться любовью, а у меня нет. Мда. Видимо мир поменял ось вращения. Не то чтобы я хотел любую женщину.
Не теперь, когда у меня была Элла.
Боже, мой желудок дергается при каждом упоминании ее имени.
— Босс, посмотри на это. Только что из печати.
Радж бросает журнал на мой стол. Это последний выпуск «Нью-Йорк Стайл». Я смотрю на обложку и вижу дьявольски красивого мужчину с зелеными глазами и ямочками на щеках, смотрящего прямо на меня.
Догадайтесь, кто это?
Да верно.
Заголовок гласит. «Встречайте Александра Слэйда. Холостяк года по мнению «Нью-Йорк Стайл».
Года?
Меня трясет, пока я пролистываю страницы.
Нажрись говна и сдохни, Таннер Робсон, он двадцать третий. Продолжаю пока не нахожу номер один и затем нахожу статью. Четыре страницы Александра Слэйда в четком разрешении. Пока мои глаза бегло оглядывают статью, я ощущаю, как маленькая улыбка появляется у меня на губах.