Золотые волосы вьются на ветру, и я отчаиваюсь их убрать обратно в причёску. В довершение, ещё и одежда меняется: на мне снова платье из фиалок. Удобно — прям лучше не придумаешь (и это сарказм, если что).
Замучившись одёргивать подол, я устало думаю, что смотримся мы сейчас с Туаном… занимательно. Интересно, а феи когда-нибудь летали на драконе?
«Конечно, нет!»
Мне кажется, или Туан смеётся?
«Чудно. Я первая. Не сбрось меня, ладно?»
«Отдыхай, фея» — Точно смеётся. — «У героя будем только утром».
«Слушай, а тебя Властелин за это время не хватится?»
«Нет, он снова в лаборатории. С твоим исчезновением он наверняка будет проводить всё время или там, или на советах. Обо мне вспомнят, только когда в битву пора будет идти, так что не думай, фея, что я стану носить тебя всегда. Но пока…»
«А с ним… всё в порядке? С Дамианом?»
Что-то внутри дракона клокочет.
«О да!»
Я укладываюсь на горячую чешую, скрещиваю ноги, зажимая между ними подол, и выдыхаю, успокаиваясь.
Ладно, утро вечера мудренее. Главное, я выбралась. Завтра разберусь, что делать с героем, с Властелином, с драконом, — со всеми!
А над головой ярко-ярко сияют звёзды…
В которой герой отправляется в поход.
Небо светлеет, а потом и вовсе становится золотым. Я протягиваю к нему руку, и с пальцев срываются искры. Искры? Нет, пыльца. Снова… И, такой же золотой, в глаза бьёт солнечный луч, от которого я пытаюсь отгородиться, заслоняюсь рукой, но он всё равно просвечивает сквозь пальцы.
Я лечу на кровати в рассветное небо. И нет, спросонья меня это ничуть не удивляет. Ни то, что фиалки на лифе дрожат от ветра, которого я не чувствую, ни то, что мои волосы словно летят отдельно — ввысь, как золотая тропа в небо. Всё вокруг золотое.
Красиво…
А потом кровать резко ныряет вниз, сквозь розоватые облака. Сердце подпрыгивает, но я закрываю глаза, вспоминая, что это же сон. А во сне всегда лучше покрепче зажмуриться, если можешь, тогда приснится что-нибудь другое, что-нибудь хорошее. Может, я снова буду лететь в золотом небе?..
Реальность бьёт, как обычно, больно: меня подбрасывает, а потом со всей силы ударяет о землю, о мокрую от росы траву.
«Прилетели», — раздаётся в голове знакомый голос, от которого у меня мурашки по коже.
«Куда прилетели?» — думаю я — не то чтобы в ответ, а просто, удивившись.
В нос лезет острая травинка, я отмахиваюсь и вспугиваю проснувшегося кузнечика. Потом поднимаюсь на локтях.
Матово-чёрный дракон изгибает шею в рассветных лучах — прямо как картинка из какого-то любимого папой фильма. Этот, как его, «Волшебник Земноморья»? Там солнце тоже обмывало дракона в последнем кадре, а он, такой огромный, смотрел на героя сверху вниз, и было совсем не страшно, что глаза у него ярко-алые и…