— Попалась, Снежинка?
Он тянет меня за собой дальше по коридору. Открывает дверь пустой аудитории и вталкивает меня туда, закрывая за собой дверь. Я оборачиваюсь:
— Что ты себе позволяешь?
— А ты?
Я смотрю на его бледное лицо с синеватыми кругами под глазами. Тёмно-карие, почти чёрные глаза в обрамлении длинных ресниц кажутся бездонными колодцами, вокруг которых пляшут тени. Роман поправляет взлохмаченные тёмные волосы пятёрней. Безнадёжно. Похоже, единственная расчёска, которой он сегодня пользовался — это и есть его длинные пальцы с аккуратными лунками ногтей. Я цепляюсь взглядом за тёмные волоски на запястьях, виднеющиеся из-под рукавов чёрной рубашки. Нарочно вырядился в чёрный цвет? Одет стильно, но выглядит смертельно уставшим. Будто работал безвылазно или… пил накануне. Он стоит так близко, что даже жгучей смеси запаха мужского парфюма, горького кофе и сигарет не перебить едва заметный душок спиртного.
Бесов, отойди подальше. Не люблю запах выпивки.
— Да что ты? В прошлый раз, кажется, он тебе не помешал кинуться ко мне шею с просьбой поцеловать тебя.
— Я не просила!
— Расскажи это кому-нибудь другому, хорошо? Только не тому, кого просила изобразить твоего парня.
Роман тянется к моему лицу, чтобы заправить выбившуюся прядь. Я опережаю его жест и двигаюсь в сторону.
— Стоять.
— Да как ты?..
Он обхватывает меня за плечи и толкает к стене.
— Чёрт! — вырывается из моего рта, когда лопатками касаюсь стены.
— Скорее, Бес. Так меня называют приятели. Но из твоих губок я бы предпочёл услышать своё имя.
— Ты с ума сошёл? Отпусти меня сейчас же.
— Почему? — усмехается он.
Аргументов у меня множество, но вслух говорю самый нелепый:
— Ты студент, а я — преподаватель.
Роман громко смеётся:
— Самая невероятная отмазка, что я слышал. Снежинка, ты не преподаватель, всего лишь временная замена. Ты студентка. Ты так же обучаешься в этом университете, как и я. Разница только в том, что ты учишься на магистратуре, а я на бакалавриате.
— Ты не учишься, Бесов. У тебя красная пометка среди преподавателей: не трогать — заплачено.
— Теперь у меня появилась причина посещать все занятия по твоему предмету.
— К счастью, их осталось не так уж много. Всего два, не считая того, что уже идёт.
— Сто восемь, — бросает он мне в ответ.
— Какие ещё сто восемь? Ты разучился считать?
— Не-е-ет, Снежинка. Тридцать шесть квартир в подъезде, якобы твоём. В доме их всего три. В том самом доме, в котором ты будто бы живёшь. Я обошёл их все. Сказать, сколько затратил на это времени?
Я скидываю его руки с плеч, обнимая себя ладонями.