- Это было бы нечестно. - Произносим мы с Крисом одновременно. И его мама смотрит то на меня, то на него с какой-то мечтательной улыбкой на губах. Я опускаю взгляд в тарелку и возвращаюсь к еде, что бы скрыть свой румянец.
Далее продолжаются обычные разговоры: об учебе, работе и другой ерунде. Такой милый, веселый и теплый семейный ужин. Как давно таких ужинов не было у меня в семье, я сейчас и не вспомню, были ли такие вообще. Наши семейные ужины больше похожи на сеанс психоанализа. Почему моя семья не может просто любить меня и быть такой же милой и внимательной? Черт, чувствую, как щиплет в носу, нельзя же расплакаться прямо здесь. - Извините. - Говорю я вставая. - Мне нужно сделать звонок. - Беру телефон и выхожу на крыльцо. Ну что я за плакса? Когда же не будет так больно, и я смогу справляться со всем этим без слез?
- Ты не звонишь. - Слышу, как щелкает дверь позади и шаги, которые приближаются ко мне. Быстро смахиваю успевшие выбежать слезинки.
- Зачем ты вышел? - Черт, черт, черт. Что ему-то нужно? Стараюсь медленно дышать, чтобы остановить непрошенные слезы.
- Покурить. - Оборачиваюсь и внимательно смотрю на Криса.
- Ты куришь? - Спрашиваю я удивленно. Ни разу не видела у него сигарет.
- Нет. - Ну что за придурок, а? Закатываю глаза и тяжело вздыхаю.
- Тогда зачем ты вышел? - Спрашиваю, раздражаясь. Чего ему надо от меня?
- Сказал же, покурить. - Он говорит абсолютно спокойно, как будто не замечает, что противоречит сам себе, это бесит меня все сильнее.
- Какой же ты идиот, и как такой как ты может петь такие классные песни? - Я в негодовании всплескиваю руками, а он расплывается в довольной улыбке. Что я сейчас ляпнула?
-Понравились мои песни? Так и думал. - Твою же мать. И когда я научусь думать, а потом говорить? Я не собиралась признаваться ему, что слушала его песни, и, тем более что считаю их классными.
- Текст же писал не ты. Так что не твои. - Выплевываю я, оправдываясь. Не дождется он комплиментов от меня.
- Вообще то, я. Так ты считаешь их классными? - Он наклоняет голову в бок и закусывает губу, явно гордясь собой. Самовлюблённый индюк. Стоп! Что? Его песни? Он пишет тексты? Этого не может быть. Я была уверена, что это не он. Просто не может быть он. Человек, который пишет эти песни, влюблен. Это читается в текстах, по крайней мере, для меня. Но никто не упоминал о его девушке, может, я снова пропустила это мимо ушей. Или мистер злые глазки безответно влюблен?
- Ты любишь ее? - Не знаю, зачем я это спросила, само как-то вырвалась. Я не уверена, но за этими текстами должна стоять девушка.