— Не грусти, Лютик, — говорю я, забирая бумагу из её рук. Я не знаю её имени и не знаю, почему так её называю, но это логично. Может быть, это из-за жёлтой рубашки, в которую она одета, а может из-за того света, что она приносит в мой темный и мрачный мир, но вот что получается. — Всё будет хорошо. Иди домой, я обо всём позабочусь.
Она с облегчением вздыхает.
— Это значит..?
— Это значит, мы что-нибудь придумаем, — говорю я, глядя ей в глаза.
Она смотрит на меня и её черты смягчаются.
— Спасибо.
Я должен справиться с этим сейчас. Я должен сделать всё, чтобы удержать её здесь, желательно с моим ребёнком в её животе, чтобы он навсегда связал нас, но я не могу.
Линч сделал ей больно, и я не смогу дышать, пока не выпущу пулю ему в голову.
Брок открывает для неё дверь, и я с тяжёлым сердцем смотрю, как она уходит. Мой гнев только усиливается, когда она покидает поле моего зрения.
Я поворачиваюсь к Линчу, внутри меня пылает ярость. Меня бесит, что она не рядом со мной и это всё его вина.
— Вы в порядке, босс? — нервно спрашивает Брок, когда я медленно подхожу к его другу.
Линч нервно сглатывает, глядя на меня. Он знает, что у него проблемы, но пока не понимает насколько большие. Если бы он понял, то сразу бросился бы к двери.
Обычно я очень спокоен. Очень сдержан. Я веду свои дела, опираясь на разум, не давая гневу встать на пути, но сегодня всё по-другому.
Эта девушка разрушила мой контроль.
Она поглощает мои мысли.
Её сладкий конфетный запах, оставшийся в моём носу, сводит меня с ума.
— Ты. Ударил. Её? — спрашиваю я, глядя на Линча.
Его щеки заливаются красной краской вины, и это все доказательства, которые мне нужны. Я пинаю его в колено, опуская на пол, а затем наношу три сильных удара по его лицу.
Может быть, я больше и не молодой щенок, каким был в старые боксёрские дни, но я по-прежнему жёсткий, как гвоздь и могу любому набить морду.
Линч хватается за свой кривой нос, который истекает кровью, как прохудившийся кран, пока я обхожу стол и открываю первый ящик.
Дикие и напуганные до смерти глаза Брока носятся между мной и Линчем туда-сюда.
Я хватаю пистолет, лежащий на куче бумаг, и взвожу курок, пока иду обратно к мертвецу, который начинает умолять, хватаясь за своё разбитое лицо.
Но мне не интересно слушать его мольбы. Он тронул мою девочку. И получит пулю в голову.
Бам.
Брок подпрыгивает от шума. Я поворачиваюсь к нему, когда безжизненное тело Линча падает на пол. Из раны на его затылке начинает течь кровь, пачкая мой дорогой ковёр.
— Босс, — говорит Брок, отступая назад и поднимая руки. — Это был хороший ход. Он это заслужил.