— Сенька рассказывал, третьего дня двухвостого по полю гоняли. Козу хотел утащить, — пробормотала Марина.
— Врёт небось? Двухвостые досюда не долетают.
— Да. Наверное, врет. До моря от нас далеко…
Секунд через десять моя челюсть вернулась на место и я смог, наконец, хоть что-то сказать.
— Аа… эээ… а крыльями он почему не машет?
— А зачем? — Тамара недоуменно глянула на меня. — Это же магия.
«Ну да, действительно. Обычная магия. Чего непонятного?..»
Вслух я это, конечно, не произнёс. Почесал затылок и осторожно поинтересовался:
— А вы не боитесь?
— Кого?
— Ну-у… драконов?
— А чего их бояться? — пожала плечами Марина. — Они ж не дурные, чтоб на людей нападать. Особенно, возле железки. Вон же, антенна торчит, — она указала на странную металлическую конструкцию на крыше вокзала. — Ежели кто зашалит, так вдарят, мало никому покажется.
— Понятненько.
Еще раз поблагодарив девушек за квас с пирожками, двинулся обратно к «вокзалу».
В мыслях сплошной кавардак. Незнакомые деньги, язык, самодвижущиеся телеги, электрички без проводов, драконы, магия… чем дальше, тем всё странней и странней… Может, это и вправду не сон, а другой мир, и я в него случайно попал? Или не случайно, кто знает? Короче, без бутылки не разберешься. Но решать, что делать, надо прямо сейчас. Для начала — попытаться выяснить, как вернуться. Глупо заниматься исследованиями, не обеспечив тылы…
Добрел до «вокзала», потянул на себя тяжелую дверь, вошёл внутрь.
Типичный зал ожидания, совмещенный с кассами. Три ряда деревянных сидений, окно для продажи билетов, на стенах плакаты «Берегись поезда!», «Не ходи по путям!» и тому подобные. По залу, заложив руки за спину, прохаживается мужчина в форме, такой же, как у давешних контролеров, только петлицы не «пустые», а с двумя «кубиками», и у фуражки помимо канта еще и околыш зеленый.
Останавливаюсь посреди помещения, озираюсь, прикидываю, что бы спросить.
«Станционный смотритель» поворачивается ко мне:
— Могу вам чем-то помочь, молодой человек?
— Ээ… не подскажете, до Москвы есть поезда?
Мужчина ненадолго задумывается, хмурит брови, пытаясь сообразить, в чем суть вопроса, а затем обращается к сидящей за стойкой кассирше:
— Люба, глянь. Есть у нас что-нибудь до Мазково?
Та скашивает глаза. Слышен шелест бумаги.
— Прямых до Мазково нет.
— А с пересадками?
— Можно до Рижицы, а там по узкоколейке. Двухвагонная автомотриса, ближайшая — двадцать десять, следующая — двадцать три двадцать пять. Цена… девять до Рижицы, три до Мазково.
Чешу за ухом. Мазково — не Москва. Хоть и похоже, но не одно и то же.