Бабка развернула её на диване, лицом вниз.
— Так. Что у нас тут на днях будет перезагружаться? Ага. Сто девяносто восьмой. Это далеко. О! Четыреста тридцать первый! Буквально рядом. Перезагрузится завтра… Так, мужики, пошли упаковывать спящих принцесс. Дамы остаются с дедом и квазом. Бекас! Головой за них, за всех отвечаешь, понял?!
Тот изобразил пожатие плечами.
— Понял, чего же тут не понять. Головой!
— Бригада, за мной.
Шило, как обычно, уже заранее поработал над пленными. Те лежали, в чём мать родила. Рядом с каждым валялся клеймённый длинноствол.
Пока таскали всё это дело в прицеп, Бабка объясняла Пашке.
— Ты понял — зачем я это сделала?
Пашка пожал плечами.
— Я думаю, что это какой-то трезвый расчёт.
— Да, Паша. Сейчас у них начнётся делёж власти. Это надолго. Минимум на месяц. И им будет просто не до нас. А через месяц мы уже что-нибудь изобретём. Вот так вот.
— Что тут скажешь. Мне с тобой в политическом планировании не тягаться.
— Мне знаешь, что понравилось? Что ты ничего не спрашивал и даже не задумался. Я приказала, ты сделал. Это значит — я могу на тебя положиться в любом деле. Так же как на моих мужичков.
— Да, Мила. Можешь.
Спящие тела накрыли брезентом, а сверху насыпали битый кирпич, штукатурку, осколки стекла и прочий мусор. Тот, который получился от взрыва. Ну и так, кое-чего накидали, веток там, куски раздолбаной лавочки.
Выехали через северные ворота.
Дежурил снова Тарас. Он заглянул в кузов прицепа, спросил сочувственно.
— Сильно общагу покоцало?
— Да, — со слезой вздохнула Бабка, — досталось по самое. Хорошо хоть нас дома не было.
Упёрли тела в кластер, который должен завтра перезагрузиться.
Стряхнули с брезента мусор и Пашка с Коротким принялись расстилать его на траве.
Бабка спросила.
— А это ещё зачем?
Короткий виновато на неё глянул.
— Ну… Это как-то, всё же, по-человечески.
— Короткий! Прекрати мне! Верните брезент в кузов.
Разложили тела на полянке ровным рядком, вымели остатки мусора и поехали обратно.
Бабка посмотрела на мрачные физиономии Пашки и Короткого.
— Ну? Чего нахмурились?
Скорый повздыхал.
— Да я, вот, тоже… Не хуже Тьмы…
— Думаешь — плохие мы или хорошие?
— Ну… Может, стоило этих ребят просто отпустить…
— Короткий, и ты о том же?
— Да, Бабка. Я тоже в сомнении.
— Вы чего-то не понимаете… Эти мужички пришли ночью убивать нас. Понятно?
Пашка поправил.
— Это не карательный отряд. Это группа захвата.
— Ага! Вон оно как! А если бы они нас отдали Векселю, думаешь тот нашу бригаду жемчугом бы осыпал?… У него мы бы просто так не сдохли. Мы бы у него до-о-олго мучились, прежде чем ласты склеить. Он это дело любит… Вспомните Надюху.