Глава 7. Самый справедливый суд в мире!
…он стоит, упершись лбом в прутья решётки. Вцепился в неё так, что, кажется, вот-вот вырвет, и бормочет, как заведённый одно и то же:
— Что ты творишь, Илона?
Я не отвечаю и не смотрю на него, сижу на койке, обняв колени, любуюсь небом в клеточку. Мысленно рисую в каждой нолики и зачёркиваю. Здесь я выигрываю, всегда…
«Сумрачная пристань» действительно пятизвёздочный отель по местным меркам. Здесь даже уютнее, чем в башне принцессы Илоны. Чистое мягкое бельё, стол и стул, даже душ с горячей водой. Еду приносят три раза в день. И вид у неё весьма съедобный. Только я ни к чему не прикасаюсь. Не то, чтобы хочу заморить себя голодом, нет. Просто… зачем? Есть, купаться, спать…
Плевать, что волосы превратились в колтун, а одежда давно засалилась. Зачем мне теперь вообще жить?
Крестик-нолик, крестик-нолик… Я снова выиграла…
В моей комнате (а это всё-таки комната, а не камера) одна-единственная книга — сборник легенд о Боге-Гончаре. Но я не читаю, потому что в конфликте со здешними богами.
Когда мне всё-таки надоедает бухтёж Ландара, я бросаю ему небрежно:
— Почему ты тянешь? Суди меня уже!
Он мотает головой, отнекивается, я презрительно фыркаю.
— Сам не устал играть в благородство?
Сейчас бы сигарету…И напиться…
Ландар весь подбирается, смотрит строго, но я замечаю в глубине его глаз неизбывную боль. Почему-то мне кажется, что он смертельно устал. Очень хочется подойти, обнять, притянуть его голову к плечу и чмокнуть в макушку.
— Не знаю, как в твоём мире, а в нашем людей не судят, пока не проведут детальное расследование.
И тут до меня доходит…
— Ты пытаешься меня оправдать?
Он грустно усмехается, складывает руки на груди и говорит, не глядя на меня:
— Представь себе — да, — и добавляет совсем уж тихо и как-то отчаянно: — Я не могу видеть, как ты страдаешь. Не могу видеть тебя здесь!
Всё-таки встаю, подхожу, берусь за прутья решётки и упираюсь в неё лбом, как недавно он. Наверное, у меня сейчас тот ещё видок: худая, лохматая, грязная…
Но Ландар смотрит с сочувствием, а не брезгливо.
— Ты ведь хороший, — произношу я. — За что тебе всё это? За что тебе я?
Он пожимает плечами.
— Я проклят тобою, ты же знаешь…
— А если бы не было проклятья? Не встреть ты ту фею? Если бы не было меня?
— Я бы нашёл ту фею и заставил проклясть меня попаданкой…
— Ты ненормальный!
— Именно поэтому… — отзывается он, вздыхает. Ерошит чёрные, как ночь, волосы, в которые я так любила запускать пальцы и говорит: — Поешь и приведи себя в порядок. Завтра суд.