— Прости, — говорю, — но пока ты искала Ландара, он успел жениться. Я его жена.
Элиолл лишь вновь фыркает:
— Это ничего не значит. Ты — не настоящая принцесса.
А вот теперь уже обидно. Не то, чтобы Ландар был мне нужен или я влюблена в него, но…
За прошедшие две недели между нами возникло некое взаимопонимание, которое вполне имеет шансы перерасти в дружбу. И соперница в этом деле мне ну никак не нужна.
Поэтому я под стать ей задираю нос, и говорю:
— Ещё какая настоящая! Я — Илона Атомикская.
Элиолл смотрит на меня слегка прищурившись.
— Есть только один способ разрешить наш спор — положить горошину под два десятка тюфяков!
Да, способ известный. И в споре поставит точку окончательно и бесповоротно — решит дело в пользу Элиолл. У меня на теле точно не будет синяков.
Но судьба решает вмешаться в наш спор. С улицы доносятся лай собак, топот копыт и людские голоса.
Голубые глаза Элиолл наполняет чистый страх.
— Они нашли меня! — лепечет она, вскакивает и хватает меня за руки. — Люди из дома для умалишённых! Они хотят опять посадить меня на цепь!
И меня осеняет: девушка просто сумасшедшая, она придумала историю про принцессу и короля Ландара (может, увидела его где-то случайно), но она не виновата. Её нельзя отдавать тем людям. Знаю я, как в прежние времена лечили болезни ума — фронтальной лоботомией.
Кем бы ни была Элиолл — она не заслужила такой участи. Никто не заслужил.
А шаги, лай и голоса всё ближе.
Я хватаю Элиолл за руку и тащу в мастерскую Ландара. Тут стоит огромный шкаф. Никогда не заглядывала в него, но для моей цели сгодится. Запихиваю туда беглянку, закрываю дверь и велю сидеть тихо.
А в дверь тем временем уже колотят и требуют открыть именем кого-то там…
Сейчас-сейчас.
Только придумаю, как убедительно соврать.
Потому что война мне сейчас ну никак не нужна. Ни с кем.
Лучше уж любой, даже самый худой мир.
Глава 2. Искусство заводить…
Открываю дверь и натыкаюсь на группу то ли военных, то ли блюстителей правопорядка. На них смешные треугольные шлемы и видавшие виды кирасы. Ближайший ко мне и, видимо, старший в группе похож на огородное пугало. Волосы жёлтые, торчат в стороны, как солома. Сам высок и тощ. Лицо изрыто оспой. Пушистые рыжие усы намекают на родство с котом Базилио.
Двое других еле сдерживают громадных чёрных собак. Глаза тварей налиты кровью, с зубастых пастей капает слюна.
Смотрю на них, как загипнотизированная, и не могу оторвать взгляд. Кажется, сейчас затянет в бездну, перемелет зубищами в фарш… Жутко, но прекратить это я не в силах.
На помощь приходит «кот Базилио», который обращается ко мне скрипучим металлическим голосом: