Вижу, желаешь смерти,
Вижу, желаешь забвенья,
Но силы небесной тверди,
Дали тебе рожденье,
Думать о смерти опасно...
Жизнь тебе свыше дана!
Свет твой не должен угаснуть,
Если вокруг будет тьма....
В сердце твоем столько боли,
Хватит тоской упиваться,
Счастьем в земной юдоли,
Тебе суждено наслаждаться.
Даже в безмолвном забвенье
Есть хоть один светлый миг!
Жизнь - вот одно наслажденье,
Жаль, ты его не постиг!
Жизнь - это нежная сладость,
Это - не мрачный покой...
Есть ли намек на радость,
В сердце, снедаемом тьмой?*
Сара замолчала и посмотрела на графа. Он вызывал её, она ответила. Пусть не своими словами, но… какая разница. Она увидела, как удивление загорелось в его глазах.
- Это ваши стихи, графиня?
- Нет, - смутилась Сара. – Мы с отцом часто сидели в библиотеке и читали стихи друг другу. Эти я тоже слышала и вот почему-то вспомнила.
- Хорошие стихи. Только я с ними не согласен, - почти злобно сказал граф. В его глазах мелькнуло пламя, но тут же потухло. И он продолжил уже спокойнее. – Для меня жизнь, графиня, это лишь могила. Во всяком случае, я иду к ней всю жизнь. Какая может быть сладость при мысли об этом?
Сара потупилась. Не то чтобы ей стало стыдно. Нет. Скорее больно, а ещё жалко графа. Она не видела сейчас в нём Проклятого. Нет. Ни капли.
- Но ведь и в вашей жизни, наверное, было что-то хорошее.
- Было. Но вряд ли вы вспомните о нём, зная мою историю, - мрачно ответил граф.
- Так расскажите мне её! – Сара посмотрела на него почти с вызовом.
- Не сейчас. Потом, позже… - он ответил устало, а потом опустил глаза. – Вы нашли нужные книги, графиня?
- Нет ещё.
- Тогда не смею вас больше задерживать, - граф отвернулся, показывая, что разговор закончен. Сара уже успела узнать эту его особенность, поэтому молча кивнула и проскользнула к шкафу с романами. Что это было только что? Кто дёрнул её за язык говорить так дерзко с собственным мужем, с Проклятым преступником? Или что дёрнуло её? Может, жалость... Растерянная, она выбрала наугад один из романов и проскользнула мимо графа, который всем своим видом показывал, что хочет побыть в одиночестве.
*стихи автора и Кристины Юраш
***
Когда жена ушла из библиотеки, граф уронил голову на руки и остался сидеть в такой позе, глядя на искры в догоравшем камине. Он не хотел признаться себе в том, как этот разговор взволновал его. О, да, он выторговала этот час в библиотеке, чтобы убежать от одиночества, но после разговоров с женой ему становилось только ещё более одиноко. Он думал отвлечься от своих гнетущих мыслей, а выходило только хуже. После общения с графиней, мысли превращались в жалящих пчёл, постоянно напоминая ему о том, что его дни сочтены. Он уже почти смирился с тем, что умрёт, но именно что почти. Когда он смотрел на жену, когда разговаривал с ней, жить почему-то хотелось во много раз сильней, чем обычно.