Натянув улыбку, выбегаю к двери. Делаю реверанс, и глаза госпожи Авроры от изумления ползут на лоб.
Девушка, что коротает время у администраторской стойки, вручает мне ключи от комнаты. Аврора провожает нас взглядом полным недоумения и страха, я это чувствую лопатками. За свой авторитет печется? Вот я ей сейчас сделаю. И договор. И извращения. В одном флаконе.
Поднимаюсь по лестнице, стараясь видом не показывать испуга, а сама вслушиваюсь в шаги мужчины за моей спиной. Холодно ступает, уверенно. Точно знает, что ему нужно. Наверняка высокого о себе мнения и убежден, что любая встречная будет перед ним челом бить, умоляя о ласке. Размечтался! Любая встречная — может быть, я — нет. В следующий раз умолять будет, чтобы его от меня отвадили, как от некой Алессы!
Дверь за спиной щелкает, и я едва сдерживаюсь, чтобы не подпрыгнуть. Неужели это на самом деле происходит? А если он силой меня… Заказчик мужчина крупный, выше меня на голову, если скрутит — мало не покажется.
Я стою в центре комнаты и, заламывая пальцы, гляжу на заправленную постель и вдыхаю назойливый запах мокрого снега. И откуда этот аромат здесь взялся: окна-то задраены наглухо. Все сделала Аврора, чтобы я не убежала.
Теплые пальцы касаются моих плеч и настойчиво скользят вниз, огибая предплечья и замирая на лопатках.
— Раздевайся, — тихий голос пролетает мимо виска и заставляет меня дернуться.
А я стою, остолбенев, и в голову ничего не идет. Вокруг — та же комната, в которой я очнулась, но кто-то оперативно перестелил постель и приволок в крохотный свободный уголок прозрачный столик с вином, фруктами и бокалами. «Страшная сказка» — гласит золотая гравировка на бутыли синего стекла, но вместо белого волка на этикетке красуется старинный двухэтажный дом.
Страх пронзает меня, как разряд тока. Поднимается от пяток к макушке, и я вздрагиваю, вырываясь из объятий гостя. Подхожу к столику и хватаю откупоренную бутылку. Та же холодная синева стекла. Тот же запах вишни из горлышка…
Что происходит?!
Оборачиваюсь. Мужчина снимает пальто и не глядя бросает его на вешалку в углу. Буравит меня взглядом исподлобья. Разноцветным: одна радужка, как золотой песок, а вторая — как темное вишневое вино. Разве бывают такие у людей?
— Хочешь выпить? — он подходит ближе и, будто случайно скользнув по пальцам, забирает бутылку. Смотрит на меня и наливает в бокал немного вина. Сначала вдыхает аромат ягод сам, прикрыв глаза, а затем протягивает мне. — Только немного.
Терпкий вишневый запах разливается в воздухе, пьяня и дурманя. Мешается с ароматом зимы, и воображение послушно рисует кроваво-багряные ягоды на снегу. Осторожно подношу бокал к губам и делаю глоток. Теплота обжигает грудь и накрывает плечи. Нет, мне не страшно. Мне странно.