— Почему ты просто не скажешь мне, что с тобой? — спрашиваю я после того, как водитель снова поднял защитную перегородку и я уверена, что он нас не слышит. — Джей, проклятье, я волнуюсь! Что с тобой?
Я беру его руки. Его пальцы ледяные и окоченевшие, что заставляет меня сжаться.
— Не здесь, — бормочет он, наклоняется и целует меня. Осторожно. Нежно. — Не сейчас.
— Чай? Кофе? Водка? — Джей открывает холодильник, и бросает на меня взгляд через плечо. Квартира еще в худшем состоянии, чем когда я последний раз была здесь, что связано с постоянным отсутствием Джея. Пит очень редко бывает дома, и я задаюсь вопросом, как можно за такой короткий период времени сделать такой бардак? Но на данный момент это не важно, точно так же, как и прогноз погоды в Тайланде.
— Джей, я не хочу сейчас ничего пить. Я хочу получить ответ. Пожалуйста.
Вздохнув, он закрывает холодильник, убирает миску с остатками макарон со стула и присаживается возле меня. Потом берет мои руки, переплетает пальцы и пристально смотрит в глаза.
— Миа, у меня опухоль мозга, — говорит он и мне становится плохо. Перед глазами появляются белые вспышки, а кровь так стучит в моих ушах, что я не понимаю ни одного слова.
— Что? Подожди! — секунду спустя, я перебиваю его. — Что ты сказал?
— У меня опухоль мозга. Злокачественная. Глиобластома — так называется эта штука. На фотографиях выглядит так, как будто мне в голову нагадили голуби. Я называю ее Глио. Почему—то мне было важно, чтобы у этой хрени было имя, чтобы я мог на нее периодически кричать.
— Джей. Джей! — я вырываю мои руки из его, и начинаю трясти за плечи. — Прекрати!
— Миа...
— Если это какая—то дурацкая шутка... — говорю я предостерегающим тоном, потому что мне хочется верить, что он сейчас чертовски плохо пытается надо мной подшутить. — Это не смешно!
— Извини, сокровище, — говорит он извиняющимся тоном, наклоняется, и проводит руками по лицу. — Мне так жаль, что это не шутка.
Мои глаза горят. Мне так плохо, и такое ощущение, что мое сердце кто-то схватил ледяной рукой и вырывает его с корнем. Я не могу дышать. Не могу думать.
— Извини, правда. Я не хотел тебе... — начинает он.
— Когда именно ты хотел мне об этом сказать? — тихо спрашиваю я.
Он пожимает плечами.
— Я надеялся... не знаю. Никогда?
— Вообще? Почему за все время ты ни разу не был у врача? Ты же должен лечиться! Эти таблетки... ты поэтому их принимаешь? Это медикаменты, которые борятся с этой штукой? Что с...
— Эй! — он встает и тянет меня со стула. Я дрожу в его руках, во мне тлится надежда, что он просто пошутил. Дурацкая, несмешная и неуместная шутка. О, господи, пожалуйста...