Измерение (Луковникова) - страница 8
Высказаться
Пытающимся
О возможном,
О стылых
Буднях,
Накинутых
Поверх
Песни
Дивной,
Рвущейся
Из-под
Патины
Немоты,
Когда Слова
Проскальзывают
Мимо
Пальцев
Ловкой
Бытующей
Единицей
Самодвижимой,
Сквозь
Ресницы
Струятся,
Казалось бы
Бесконечные,
Световые
Дни,
Словно
Ясно —
Дыши
Глубже,
Прими
Течение,
Не робей,
Нырни,
Выдохнув.
Так
Трение
Тела
О бытие
Заканчивается
Погружением
В присное.
Только
Снова
Дрожание
Вечного
Рождает
Образ,
Слепой,
Немыслящий,
Требующий
Слова
Для
Любования
Истиной
В самом
Себе.
***
Как
Тонкий
Невод
Рвется,
Не поймав
Ни рыб,
Ни чудищ,
Ни русалок,
А только
Ил,
Так жалок
Гнев
Как осознание
Тщетности
Усилий,
Бездумна
Жалость
Как мера
Устремления
К бездействию.
Так
Горек
Разум,
Желая,
Подобно
Изощренному
Цветному
Чародейству,
Создать
Сложнее
Мир,
Чем видит,
Ибо,
К искомому
Стремясь,
Итог
Имеет
Вид
Поделки –
И блеклый,
И померкший
Раньше,
Чем
Родился,
Но далее,
Вступая
В круговерть
Надежно
Свитую
Другим
Творцом
Задолго
До,
И обретая
Место,
Не прибранное
Смертью,
Скрепляет
Череду
Событий
Судьбой,
Как сетью,
Простым
Трудом
И не заметит
Бедствия.
***
С горечью
Пойми,
Что
Осознание
Само –
Лишь
Тело
Гусеницы,
Что,
Преобразившись,
Отринет
Новое
Крылатое
Создание,
Иная
Суть,
Но та же
Быстротечность,
Какую бы
Шкалу
Ни приложил,
От взмаха
Стрелки
До придорожных
Знаков
За
Окном
Состава.
Но что
Останется
И кто
Тогда
Ожил,
Распутавши
Нелегкое
Руно
Сплетений
Нервных,
Умозаключений,
В Шитье
Излишних
Нитей
Озарения,
Того,
Что
Выведет
Потом
Узор
Пыльцы
И пестрый
Гравий
На полотне
Крыла
Как
Небольшой
Рассказ
О прошлом?
В чем
Превращения
Дар
И как
О нем
Узнаешь,
Если
Были
Правы
Те,
Кто
Выбирал
Остаться
Без
Ума,
Заранее
Исправив
Свой
Вес
На чаше
Первородного
Греха,
Выбросив
Балласт
И тяжкий
Камень
С сердца,
Что
Продолжит
Биться
Терпеливо,
Не переполнив
Меры
Осмысления,
Каков
Он,
Ритм,
Что
Ляжет,
Отделив,
От небыли
Другую
Жизнь?
***
Где бы
Ни был,
В сердце
Храни
Мину —
Мнимости
Собственных
Мнений,
Часовой
Механизм
Временения
Внутри,
Тени
Мира
Лепестками
Срывая
С растения.
Впрочем,
Так
Не выяснишь
Истину
Разом,
Навсегда
Не измеришь
Знакомым
Лекалом,
Приложенным
К ране
Слепого
Ума,
Словно
Точная
Мера
Лекарства,
Ибо
Все
По отдельности —
Ложно,
А вместе
Прекрасно,
Не больше,
Но слажено
Сложно.
Там,
Из бега
От тьмы
Совершенства,
В стремлении
К ошибке,
Отпадает
Прозрение
Участи
Неумелого
Мастера,
Что
Секундную
Скудную
Стрелку
По внешнему
Кругу
Пустил,
Не заметив
Оплошность,
И теперь
По большому
Пути
Миг
Короткий
Летит
Между
Звездами,
Промежутками
Падая
В прошлость
Пожухлой
Листвы
И заброшенность
Хрупкой
Обители
В дни
Полудремы
Души.
***
Как больно
Было
Покидать
Покой,
Ныряя
В узкую
Расщелину
Жизни,
Хотя
Можно ли
Помнить,
Так,
Признав
Себя
За немого,
Придется
Потом
В иные
Миры
Струиться,
Где
То ли
Иней,
То ли соль,
Пуще
Еще –
Зарницы.
А пока
Хорошо
От глубин
До границы
Перекатываться
Волной,
Опять же —
В беспамятстве