— На твой взгляд, что лучше?
— О, раньше я считала, что лучше быть вот таким листочком, который доверятся ветру, и полетит следом за ним. Только ветер он играет листочками. Ему нравится их кружить, а потом в грязь опускать. Поэтому доверять ветру нельзя. Так же как и надеяться на случай и удачу, покупая каждую неделю лотерейный билет. Надо самостоятельно решать, что делать, как жить. Пусть это страшно. А знаешь почему страшно?
— Почему?
— Потому что винить в неудачах будет некого, — ответила Зина. — Человек же любит обвинять всех и вся, боится ответственности. Листком, которые оторвался от родного дерева и пошел против ветра сложно, пусть и интересно. Не каждый такое выдержит. Намного легче быть веткой дерева. Она крепко привязана к дереву. Веток много. Если что, то другие помогут. А еще есть корни, которые не оставят. Тут нельзя говорить, что хорошо, а что плохо. Это такой же спор, какая профессия важнее: врач, учитель, полицейский или космонавт. Да все хороши, только для каждой нужны определенные качества, склонности характера.
— Наверное, так это и есть. Только порой веткой становиться не хочешь, а листком быть не можешь.
— Тогда будь ветром, который это дерево будет качать, — ответила Зина. — Но это еще сложнее.
— И получается, что вся наша жизнь — сложное дерьмо.
— Да почему дерьмо? — возмутилась Зина. — Если хочешь, то это твое право смотреть на окружающий мир, как на дурнопахнующую кучу. Я предпочитаю считать мир дорогой, где каждый кусок принадлежит разным управлениям. Одно управление хороший и ровный асфальт проложили. Другое управление сэкономило и гравием засыпало. А третье — песок привезли, а то и вовсе глину, по которой ноги скользят. Четвертое управление использует какое-то новое покрытие, которое с подогревом, поэтому на нем снега нет. Мы же едем по этой дороге. То летим по ней, то вязнем в песке.
— Ты умная.
— Это оскорбление? — хмыкнула Зина.
— Факт. Но одновременно и глупая.
— Да разобралась бы я с теми парнями. Думаешь в первый раз?
— Хм, теперь я тебя бояться начинаю, — сказал Архип.
— Ладно, пофилософствовали под пиво, но его выпили. Теперь можно и выбираться отсюда, — сказала Зина. Она затушила сигарету. Хип поднялся следом.
Узкая тропинка между кустами, которая вела к дороге. Хип шел сзади. Зина уверена перешагивала через мусор и корни, которые пробивались сквозь старый асфальт. Она словно видела их в темноте. Как кошка. Это был порыв. Наверное, виноватой тому был алкоголь помешанный на несколько затяжек. А может всему виной была весна, которая пока еще только делала свои шаги, но уже ощущалась в крови. Резко дернуть ее за распущенные волосы, заставить повернуться к себе. Он ожидал, что она закричит. Начнет возмущаться, но вместо этого Зина ответила ледяным спокойствием.