То есть магия не обязательно дает титул.
И деньги не обязательно дают титул.
А как его можно получить?
Пока неясно. Но я бы не удивилась, если только по праву рождения или высочайшему соизволению. То есть — нехилая протекция плюс бешеные бабки?
Хм… а не это ли имеет в виду мой планируемый супруг?
Деньги явно есть, плюс жена — княжна, если и не он титулуется, то уж детям может баронство или графство обломиться? Чисто гипотетически — вполне.
И тогда складываем хвост с носом.
У папаши — титул. Может быть, проекты.
У зятя деньги. И планы.
А у Марии? Свое мнение о всяких разных. А может, ей цифра четыре чем-то не понравилась?
Еще бы отец не бесился.
Помолвка.
Как тут проходит помолвка?
Блин! Такое обычно в газетах не описывают, разве что пир был на весь мир, или кто-то очень высокопоставленный женился. Тут бы любовный роман посопливее! Там-то все укажут, вплоть до цвета белья на кровати.
И можно ли отказаться от помолвки?
Хм-м…
Я бы не была так оптимистична.
Я уже поняла, что здесь клятва — это ОЧЕНЬ серьезно. Иногда смертельно серьезно. Магический контракт, договор, обязательства, откат… короче, пообещать и не выполнить просто не выйдет. Ответка прилетит нехилая.
Надо полагать, не всегда и не везде, но я бы на месте папаши с женихом подстраховалась.
В юртах ведь как-то объединяют клятвами?
Свяжут меня так же, и что делать?
Не хотелось бы чувствовать себя героиней Пушкинских рассказов, вот никак. Кажется, "Метель"? Казалось бы, проказа — и проказа, плюнь и забудь, пошутили и хватит, но ведь два взрослых человека искренне считали себя женатыми! Они клятвы дали перед алтарем!
И не перекрутишься.
А если вспомнить магию у нас в мире… ладно, магии там нет, но болтают много.
К примеру, возьмут у тебя кровь. Или что-то еще…
Ладно. Это уже вуду пошло… урезаем осетра. Пока я не знаю, что там с магией, я и не гадаю.
Играть с этим я точно не буду. На фиг!
Ищем, как отвертеться от помолвки?
Оххх… с моей-то больной головой!
* * *
После обеда сиделка вывозит меня в парк.
На улице ранняя весна, на деревьях набухают клейкие листочки. И — да. Именно вывозит, я не оговорилась.
Меня одевают в кучу тряпок, причем явно не моих, больничных, наматывают сверху толстую шаль, попону на ноги, и усаживают в кресло на колесиках. Приходит здоровущий мужик в форме санитара (то же желтое и лилейное) и выкатывает меня из палаты.
Смотрю по сторонам.
Внимательно так, серьезно…
Это — мой шанс на жизнь. Информация, и только информация… не хлопай ушами, Маруся! Пропадешь!
Итак.
Во что одеты люди.
Мужчины — к пиджаках, только удлиненных. И брюки у них более заужены, можно сказать, этакий вариант лосин. Не в облипочку, а чуть поширше, чтобы место для воображения было.