— Что у нас завтра? — устало спросил Стивен в один из вечеров. Я вздохнула, блаженно вытянув ноги под одеялом, лениво перебирая список дел в голове.
— Доклад исследовательского центра о ходе испытаний на людях, обсуждение расширения на Восток, благотворительный вечер, — пробубнила, почти проваливаясь в сон. Язык ворочался вяло, нехотя. Так бы и лежала сутки под одеялом, не открывая шторы.
— А послезавтра? — продолжал выспрашивать Стивен.
— Переговоры с французами, ланч с партнерами Скотта — они хотят поговорить о перезаключении договоров, день рождения Луизы Коггтон.
Я закрыла глаза, пытаясь представить, что вокруг — шум прибоя, который успешно заменял ток крови, стучащей в голове.
— И так по кругу, — заключил Стивен. Тяжело вздохнул, ворочаясь за моей спиной, притягивая к себе.
— Очень хочется спать, — пробормотала я с сожалением, понимая, что близость с мужем сейчас менее желанна, чем сон.
— О чем я и говорю, — прошептал Стивен, склоняясь над моим ухом и осторожно целуя шею чуть ниже мочки. — Мы пропустили свой медовый месяц.
— Кажется, его не будет никогда. — Я перевернулась на спину, раздумывая, не проще ли заняться любовью по-быстрому, а потом провалиться, наконец, в спасительный сон. Ведь он не отстанет! Глаза Стивена насмешливо блеснули в полумраке, словно он прочитал мои мысли.
— Мы уезжаем завтра. — Он помолчал, наблюдая за моей реакцией, но либо сон уже забрался в мозг, укладывая его на покой, либо информации было слишком мало, чтобы понять важность его слов. — В отпуск. На Барбадос.
— Было бы прекрасно, — сонно пробормотала я, отчаянно сражаясь со слипающимися глазами.
— Дороти! — недовольно позвал он. Кажется, я все-таки уснула. — Ты не слышишь меня? Завтра у нас начинается отпуск. Две недели на берегу теплого моря. Вдвоем.
— Без репортеров? — сонно прошептала я.
— Без репортеров, — вздохнул он, видимо, поняв, что ничего путного сегодня от меня уже не добьется.
А на утро оказалось, что Стивен не шутил. Первое, что меня разбудило — запах кофе, дразнящий, освежающий. Из холла доносились голоса, и я, запахнув халат, недовольно посмотрела на часы и ахнула — уже восемь! Как так вышло, что я проспала? Вылетев из спальни, увидела Стивена, что-то внушающего Эмили. Они обернулись, и муж лучезарно улыбнулся:
— Проснулась? Завтрак на столе, но тебе лучше поторопиться. Чемоданы собраны, самолет ждет.
— Куда? — вчерашний разговор напрочь вылетел из головы.
— В отпуск, — укоризненно покачал головой Стивен, подходя и обнимая. — В отпуск, миссис Нортон. В теплые страны.
Завтрак, аэропорт, перелет — все промчалось, как в фильме, поставленном на перемотку. И вот мы уже летим над бескрайней синевой Тихого океана, а впереди встает гряда изумрудных островов.