Дима Максимов и Женя Антипов. Никогда с ними не общался: крутиться в их компашке настоящее самоубийство. Когда-нибудь их запрут далеко и надолго, даже деньги не смогут отмазать этих придурков от того, что они делают.
Наркотики, вечеринки, изнасилования, азартные игры, драки и прочее дерьмо, о большей части которой я даже не в курсе. Не удивлюсь, если на их руках есть парочка смертей.
Они хуже Назарова. По сравнению с ними, Костян белый и пушистый.
Максимов не собирался убивать меня, знал, что с моей семьей опасно связываться. Парни хотели повеселиться, а после позвонить Костяну, чтобы выманить на встречу и «заставить почувствовать то, что испытал на себе Игорь Григорьев». Битой по затылку. Хоп. И все.
Они не боялись меня. Знали, что я ничего никому не расскажу, потому что в таком случае придется признаться, что это Костя отправил сына депутата в кому. В печальном исходе никто ни о чем молчать не стал бы. Погорели бы все. Вот парочка и развлекалась на славу.
Это даже не месть за друга в коме, а какой-то больной фанатизм.
Дорожки порошка на столе. Смех. Громкая музыка.
Снимки на камеру мобильника. Удары. Кровь.
Я сидел на том сраном стуле несколько часов и ничего не мог сделать. Я даже не думал, что меня кто-то хватится. Странно, что брат не поднял панику. Наверное, после благотворительного вечера решил не утруждаться и пропустить проверку «а-ля я папенькин сынок и обязательно приду в десять вечера, так что твоя задница должна быть дома». Сегодняшний визит станет для Темы сюрпризом.
Назаров, пистолет, бита.
«На колени или башку разнесу ему».
Незнакомый приятель Кости.
Ира.
Она знала, что нас хотят выловить парочка мажоров. Вот только до сих пор не могу понять, как именно Ольханская скорешилась с Назаровым.
И каким боком там оказалась Элли.
Сотовый неожиданно вибрирует, отчаянно мигая в раковине. Вздрагиваю. Медлю. Пристально вглядываюсь в экран, на котором настойчиво светится фотография Назарова.
— Да, — подношу мобильник к уху, встречаясь взглядом с потрепанным парнем напротив.
Это не я. Кто-то другой.
— Стасян, ты как? — голос Кости бодрый и на удивление веселый.
Даже обидно. Я здесь пытаюсь выбросить из головы произошедшее, а ему хоть бы что. Как будто обычная стычка на районе.
— В порядке, — парень напротив не оставляет меня в покое. Смотрит, скалится. — Как рука?
— Ништяк, — довольно мурлычет. — Сломана. Гипс наложили, сказали, жить буду.
— Это хорошо. Я звонил тебе…
На заднем фоне шум улиц: машины и голоса людей смешиваются подобно хреновому коктейлю в дешевом клубе, от которого потом мутит полночи.