— Стасик, не ругайся, — безразлично бормочет Элли.
Девушка сидит в соседнем кресле. Сгибает колени, обнимает их руками. Растрепанные волосы, размазанный макияж, угрюмая моська. Признаться, это первый раз, когда Элли при мне так неистово развлекалась.
— Да ты тоже хороша, клуша, — бросаю я. — Твоя же подруга, а ты весь вечер в мобиле зависала. Че у тебя там случилось?
— Ничего у меня не случилось, — слишком резко огрызается Макеева.
Надувается как воздушный шар, вот-вот поднимается к потолку. Обиделась что ли?
— Надо извиниться перед ней, — голос хрипит, и я прокашливаюсь. — Все-таки неудобно вышло.
— Ага, — снова Костян.
— Да че вы как умирающие тюлени? — раздражаюсь.
Собрав все силы, поднимаюсь на ноги. Хватаю пачку сигарет со столика, сотовый и направляюсь к балкону. Тело ломит, голова трещит еще сильнее. Сколько я вчера выпил? И ложился ли вообще спать? Видимо, нет, раз мне так хреново.
Либо я перебрал, либо старею. И ни один из вариантов как-то не радует.
На балконе прохладно. 8:27. Пасмурно. Ветер. По любому будет дождь.
На мне одна футболка, и я ежусь. Волосы на руках встают дыбом из-за мурашек. Щелкнув зажигалкой, прикуриваю. Затем откладываю пачку с жигой на небольшой столик и снимаю блокировку с телефона.
Туча непрочитанных сообщений и пропущенных звонков: уже в самом начале вечеринки я запарился отвечать на них и вырубил звук. Поверить только, сколько знакомых вспоминают о твоем существовании в день рождения. Я даже подумать не мог, что знаю столько людей.
В прочем, все письма как под копирку.
Поздравляю.
Желаю счастья, здоровья.
И прочей херни.
Многие сообщения с незнакомых номеров. Видимо, уже давно были стерты мной из жизни.
«Дорогой Стас. Я желаю тебе не быть последним куском дерьма. Твой брат».
Ха. Хоть что-то в этом мире не меняется. Я говорил, что мой братец ненавидит ругательства? Из него и слова плохого не выдавишь, такой он весь идеальный папенькин сынок. Хотя даже отец позволяет себе материться в особо эмоциональных ситуациях, если при этом не присутствуют журналисты и прочее трепло.
Так вот. Раз в году, а именно в мой день рождения, Артем присылает мне одно и то же сообщение вот уже… сколько? Лет пять-шесть, наверное.
В тот раз незадолго до моего ДР, я сильно разругался с ним. Мы посрались, долго не общались. Отцу было плевать на наши ссоры, и он заставил братца поздравить меня с праздником.
Я желаю тебе не быть последним куском дерьма.
Вот, что тогда написал мне Тема. С тех пор это стало его фишкой.
Дверь открывается, и на балкон выползает Назар. Нагло хватает пачку, прикуривает. Недолго мы молчим, разглядывая проснувшийся город.