И где, собственно, мне искать Стаса? Я его даже в лицо не видела ни разу, только на фотографиях. Надеюсь, что подруга показала ему мои снимки…
— Ты Ира? — резкий голос незаметно подкравшегося ко мне парня заставляет меня вздрогнуть.
Оборачиваюсь, отступая на шаг в сторону, и смотрю на незнакомца, пристально прожигающего меня своим взглядом.
Это блондин с синими глазами и легкой еле заметной щетиной. Одет он в кожаную куртку, потертые джинсы, кроссовки. На шее висит цепочка, на левой руке тоже. Губа, судя по всему, была разбита несколько дней назад — от раны остается только яркая полоска, словно мазок фломастера. Несколько ссадин на скуле. Парень коренастый, чуть выше меня ростом.
— Да. А ты не похож на Стаса, — замечаю я, скептично осматривая его.
Вспоминаю, что на фотографиях парень Элли был явно с темными волосами. И еще у него татуировка на шее.
— Потому что я не Стас, — усмехается блондин. — Он опаздывает, попросил встретить тебя. Я Костян.
Он кивает в сторону бара, показывая, чтобы я следовала за ним. Сумочка съезжает на локоть, и мне приходится вернуть ее на плечо. Ладно. Костя, значит. Наверное, это друг Стаса. Элли о нем ничего не рассказывала… Сколько ему лет? Двадцать? Явно уже не учится в школе, да и выглядит не прилежным мальчиком. И, по мнению Элли, кто-то подобный должен мне понравиться?
Костя останавливается возле дверей и достает сигареты. Прикуривает — я вижу, как дым расползается в пространстве и исчезает, наконец, достигая моего носа. У меня нет вредной привычки, но я ничего не имею против курильщиков. Это их дело. Очевидно, парень понимает мой изучающий взгляд иначе:
— Я не буду спрашивать у тебя разрешения, чтобы покурить, — тянет Костя так, словно я только что предложила ему самую глупую и оскорбительную вещь на свете.
— Эм, — пытаюсь выйти из неожиданного ступора. — Я вроде как ничего против не говорила…
— Ой, да ладно, — бурчит парень. — Знаю я таких, как ты. Вечно нос воротите, словно кусок говна в лицо суют.
«Таких, как я?». Это кого это он имел в виду?
— Таких, как я? — переспрашиваю.
— Ну, — Костя затягивается, а потом шумно выдыхает дым, смотря куда-то в сторону. — Богатенькие девчонки. Вы же вечно ноете, когда вам что-то не нравится. То туфли запачкали, то курят рядом, то ноготок сломался. Пищите, словно собака, которой на лапу наступили.
Я возмущенно фыркаю. Он только что меня назвал богатенькой девочкой? Совсем что ли страх потерял?
— Я вообще-то не из богатой семьи, — бурчу я, сдерживая возмущение.
— Ага, ну, да, конечно, — Костя осматривает меня с ног до головы, и его взгляд такой насмешливый и прожигающий, что это раздражает еще сильнее.