Нет. Хватит мне проблем из-за нее. Нужно все брать в свои руки.
— Ты в медицине сечешь что ли? — вдруг спрашивает Костя, осматривая меня.
— Немного…
— Ништяк. Вот ты меня и зашьешь, — решительно заявляет он.
Парень морщится, снимая футболку. Скомкав вещь, прижимает ее к ране.
— Что? Я никогда не накладывала швы! — пугаюсь я. — Это нужен хотя бы местный наркоз.
— Да похер, — сплевывает и протягивает мне сотовый. — Без него справимся. Звони водителю, пусть отвезет нас. У тебя дома кто есть? Мне к себе нельзя, у меня мать больная…
Качаю головой, пытаясь собраться с мыслями.
— Бабуля, — неуверенно бормочу я. — Но она… спит как убитая.
— Класс. Водка, спирт есть?
— Д..да. Да. Есть, — забираю сотовый.
— Вот и отлично.
Мобильник в крови, но я не обращаю на это внимания. Нахожу номер водителя Элли и звоню ему: прошу приехать по нужному адресу.
— Через десять минут будет.
Скольжу по его обнаженному торсу взглядом, цепляюсь за кровавые отпечатки. Замечаю парочку шрамов в районе ребер. Да, видимо, Костя не врал, когда говорил, что не впервые получает ножевое ранение.
Татуировка на правой груди в виде пронзенного ножом скорпиона выглядит агрессивной.
— Не ссы, жить буду, — усмехается Костя.
Вот блин, во что же я вляпалась-то. А всего лишь согласилась помочь подруге. Могла бы сейчас мирно спать в своей постели и не участвовать во всем этом дерьме. Не узнала бы чертов секрет про сына депутата, не видела бы, как на моих глазах дерутся гопники, а теперь еще и рану зашивать нужно.
Замечательное приключение.
И теперь я должна привести в дом человека, которого разыскивает полиция. Повезет, если отцу не приспичит прийти навестить меня в такое время. А он может…
— Ты больной на голову, — констатирую факт. — Безбашенный псих. Боже…
— А ты думаешь, они испугались, что я их ментам сдам, поэтому и драпанули, а, принцесса? — спрашивает Костя.
— Я ничего не думаю, — огрызаюсь я, постепенно расслабляясь после стычки с гопниками. — Кто это вообще был?
— Да так, местные упыри, — шмыгает носом, проверяя свою рану. — Сука, не останавливается.
— Плотнее прижми, — бросаю я. — Потеряешь много крови — помрешь. Я тебя тогда здесь брошу.
— Какая ты добрая, — скалится, но делает так, как я ему говорю.
Ничего не ответив, я обнимаю себя руками, осматриваясь по сторонам. Дома нависают над нами, мигая светом окон, который то загорается, то тонет во мраке, будто новогодняя елка. Поблизости никого нет — темнота окутывает пространство, и лишь фонари позволяют нам полностью не утонуть в бездне ночи.
Небо безоблачное, но звезд так мало, что больно на них смотреть. Они все вымирают в таких крупных городах, как этот, и насладиться романтикой космоса здесь практически невозможно.