— Живой? — привлекаю к себе внимание.
— Ага.
Достаю бутылку со спиртом, который бабушка использует для растирания ног, а отец периодически выпивает, когда заглядывает сюда. Осталось меньше половины, но, думаю, этого хватит.
— А ты… Живешь здесь? — скептично бормочет Назаров.
— Да, — достаю из нижнего шкафчика коробку с нитками и иголками. Выбираю шелковые. — А ты чего ожидал? Царские хоромы?
— Ну, — он пожимает плечом. — Так ты и правда не из богатой семьи…
— Бинго! — подхожу к раковине и тщательно мою руки с мылом. — Я тебе об этом весь вечер твержу.
Надо прокипятить нитки, чтобы продезинфицировать их, иначе занесу какую-нибудь дрянь, потом инфекция пойдет, а следом и заражение крови. Достав кастрюлю, я наливаю воду, отрываю нужную длину и ставлю все это добро на огонь. Так… Надо еще что-то с иглой сделать. Просто промыть спиртом — не вариант. Может и не прокатить. Если только накалить на огне.
Прикусив губу, я смотрю на Костю, который пристально наблюдает за мной.
— Ненавижу тебя, — с упреком тяну я.
— Я знаю, — улыбается.
Вода закипает чертовски долго, а когда наконец начинает бурлить, я хватаю тряпку и переставляю кастрюлю на другую конфорку. Открываю крышку и смотрю на нитки, будто это огромный тарантул. Огонь не выключаю.
Перед тем, как достать нитки из кипятка, я беру вилку, тщательно промываю ее и свои руки спиртом, после накаляю на огне и только потом осторожно поддеваю «варево», вытаскивая на свободу. Недолго жду, пока нитки остынут, после беру их кончиками пальцев. Дальше игла. Тонкая, хрупкая, как мое душевное состояние. Аккуратно накаляю ее с двух сторон, обжигаю пальцы, морщусь.
Дальше последний штрих: пытаюсь продеть нитку в ушко, но руки трясутся и не слушаются меня. Одна лишь мысль о том, что сейчас придется зашить рану человеку без местного наркоза, приводит в ужас.
Наконец, справившись с иглой, поворачиваюсь к Косте — тот пристально смотрит на меня, и его взгляд такой уверенный, что я готова отдать ему эту чертову иглу и позволить все сделать без моей помощи.
Вот он, сидит на моей кухне, прижимая футболку к ране, и смотрит так, словно я должна спасти ему жизнь.
Наконец, набравшись решимости, я подхожу к нему. Ставлю бутылку со спиртом на стол, после сажусь перед ним на колени. Он раздвигает ноги, чтобы мне было удобнее. Смущающая поза… Но, слава Богу, снимать с него штаны я не собираюсь.
— Футболку убери, — мой голос напряженный и сиплый.
Костя послушно убирает вещь, позволяя мне увидеть рану. Так, вроде бы, кровь остановилась. Это хорошо.
— Надо рану продезинфицировать…