Порой так хочется забыть обо всех проблемах и зажить на халяву у кого-нибудь на шее. Но увы. У меня нет прав жаловаться на свою судьбу. Ее ведь не выбирают, она сама показывает на тебя пальцем и приговаривает к вечному жалкому существованию. Ну, или кому как повезет.
Колокольчик звенит, и я устало поднимаю взгляд на посетителя, сдерживая жадный зевок, но, как только я вижу в дверях гостя, сонливость как рукой снимает.
Парень скептично осматривается, скользя взглядом по стеллажам, медленно, но уверенно, направляется в сторону прилавка. Посетителей за день мало, так что Гриша решает спохватиться и проявить инициативу.
— Вам чем-нибудь помочь? — приветливо улыбается напарник, излучая отвратительно-слащавую энергию.
Парень подходит к нам, осматривает Гришу с ног до головы, чуть прищуривается.
— Нет, — наконец говорит он.
А потом взгляд его синих пронзительных глаз устремляется прямо на меня, и все внутри неожиданно скручивается.
— Здорова, — парень шмыгает носом.
Я шумно вздыхаю, совершенно сбитая с толку. Сразу почему-то хочется вскочить на ноги, чтобы не чувствовать себя жалкой, а тем более не смотреть на Костю Назарова снизу вверх. Чувствую его превосходство, и это раздражает.
— Думала, что больше не увижу тебя, — замечаю я, подпирая голову рукой.
Костя кладет на прилавок книгу и прячет руки в карманах, сутулит плечи, чувствуя себя неловко.
— Решил отдать.
— Я же… — качаю головой, но договорить не дают.
— Это в знак извинений, — перебивает Назаров. Косится на Гришу таким устрашающим взглядом, что напарник тут же тушуется и исчезает в подсобке. — Мне она не сдалась. Не люблю читать.
Помедлив, беру в руки книжку и смотрю на нее. Рэй Брэдбери. «Из праха восставшие».
— Спасибо, — неуверенно бросаю, решив, что отделаться от подарка не получится. Раз Костя притащился ко мне на работу, чтобы вернуть книгу, то, если буду упрямиться, Брэдбери окажется в урне. При чем, чувствую, отправлю туда его именно я. — Как рана?
— Отлично, — кивает. — Заживает. Жить буду.
— Это хорошо.
Не знаю, о чем можно поговорить и стоит ли вообще заводить хоть какой-нибудь разговор. По сути, нет у нас с парнем ничего общего, кроме криминальных моментов. Да и порез больше не требует моего внимания, так что…
— Че это за место? — вдруг интересуется Назаров, подозрительно осматриваясь по сторонам. — Сатанистские штуки какие-то…
Я неожиданно смеюсь, и напряжение разом рушится и разлетается по полу, будто глыба льда.
— Это аниме-атрибутика. Ну, сделаны для любителей японских мультиков, — объясняю я.
Но Костя, видимо, мало что понимает. Морщится. Смотрит мне за спину, где висит черный плащ с красными облаками из «Наруто». Гриша мне все мозги на счет него промыл, видите ли, это одежда организации убийц или что-то типа того.