— Самир? Ты чего? — девушка встала на носочки, пытаясь заглянуть в его глаза.
А, может, всё иначе. Может, ему наоборот нужна передышка. А ещё, разобраться со всем. В первую очередь с Настей, с которой придётся теперь расстаться.
Да, планы нарушились. Что-то явно пошло не так.
— Всё, Света, это пора заканчивать, — опустил на неё взгляд, и девушка непонимающе сдвинула брови.
— Что? Ты о чём? — спросила насторожено, а Самир подумал, что сейчас начнётся истерика.
— Наши отношения. Они изжили себя. Я больше не хочу тебя. Извини.
Подхватив помятый пиджак, забросил его на плечо и пошёл к двери, пока не разразился плач. Меньше всего сейчас хотелось успокаивать рыдающую женщину. У него есть дела поважнее.
***
Просто ушёл. Даже дверь за собой не закрыл. Грёбаный хозяин жизни!
Я стояла посреди комнаты, в которой ещё полчаса назад раздавались стоны, а он целовал меня… И беззвучно плакала. Пустота. Она проникла в меня сразу же, как только Самир исчез из виду, и заморозила всё внутри до уровня холодной зимы. Остановила сердце. Я больше не слышала его биения. Только боль. Такая жуткая, такая сильная, что не вздохнуть.
Из вас когда-нибудь выдирали душу? С корнями, с кровавыми ошмётками. И ощущение, будто внутри ничего не осталось. Мрак.
А я стояла и всё ещё не верила. До последнего тлела надежда, что он вот-вот вернётся, скажет, что пошутил. Но это был бы не Самир. Он никогда не шутит. Никогда не меняет своих решений, если ему этого не захочется. Он просто поступает так, как хочется сегодня и сейчас.
Ледяная, бесчувственная глыба — вот он кто. Безжалостный вершитель судеб. Проклятый монстр, сожравший мою волю. Эгоистичный подонок, сердце которого не умеет любить. Иногда мне кажется, что его у него и вовсе нет.
— Будь ты проклят, Сабуров! Будь ты проклят, сволочь! — закричала в тишину, чтобы почувствовать хоть что-то, но, кроме боли, в горле ничего не было. Пусто.
Самир пришёл спустя сутки. За это время я уже успела четырежды отрепетировать наш разговор и столько же раз впасть в панику. Казалось, что он специально тянул время. Наказывал меня. И от этого было ещё страшнее.
Я затравленно смотрела на мужа, пока тот с задумчивым видом прохаживался от двери до окна. На минуту замер, что-то созерцая, и повернулся ко мне.
— Собирайся, ты возвращаешься домой. К своему отцу.
— Что?
Я ожидала услышать, что угодно. Пару раз даже проскакивала мысль, что Самир изобьёт меня. Но то, что он решил отправить меня к отцу, оказалось полной неожиданностью.
— Мы разводимся. Ты свободна. А как взыскать долг с твоего папаши, я решу позже. Будет мыть мне сортир лет сто, — в его голосе звучала насмешка. И потешался он не над моим отцом, а надо мной.