Меня провожают сочувственными взглядами. Стараются сделать так, чтобы я их не заметила, но я-то все равно их вижу, а если не вижу, то чувствую. Это место — мой дом. Эти люди — моя семья. Отец проработал или, вернее, прожил здесь почти всю жизнь. Здесь он познакомился с мамой, здесь родилась я, здесь мама ушла из нашей жизни — так страшно и трагично, а потом здесь же умер и сам отец. Вернее, его убили. При помощи белого порошка, который все еще спрятан где-то тут. И убийцей стал кто-то очень близкий, почти родной…
Я говорила с Приходченко. Он уверен — основная часть партии наркотиков, провезенная цирком через границу, все еще не разошлась по покупателям. Валдай — первый российский город на пути цирка из заграничья. Город слишком маленький и небогатый, чтобы ожидать здесь повышенный спрос на недешевую дурь. Что-то, конечно, ушло, но большая часть груза еще не покинула тайник. Вот только где он? Этот же вопрос заботит и Приходченко.
— Понимаешь, Маш, вот сейчас, к примеру, когда мы почти (но все-таки почти!) уверены в том, что наркотики припрятаны где-то в цирковом скарбе, можно было бы нагрянуть в него и провести тщательный обыск. Но что если мы так ничего и не найдем? Или потому, что наркоты уже нет на месте, или просто потому, что тайник придуман так, что мы его элементарно провороним. Каков итог? Мы засветим свой интерес и при этом останемся с носом, а торговец после нашего набега надолго заляжет на дно. И мы потеряем только-только нащупанный кончик нити…
Забираюсь в свое любимое, еще в детстве облюбованное «тайное место», сажусь, подтянув колени к подбородку. Что ж… Если оставить в стороне все чувства, все эмоции и заняться холодным анализом, то что мы получим в сухом остатке? По пунктам:
1. В тот раз, когда мы поздним вечером перед самой смертью отца говорили по телефону, к нему в номер кто-то зашел. Кто-то, с кем он поздоровался дружески. Кто-то свой. Не Яблонский. Он в тот момент был рядом со мной.
2. В номере отца утром, когда я пришла и наводила порядок, не нашлось и намека на наркотики. Не то, что спрятанной в тайнике дозы, но доже кокаиновой пыли на столе или скомканного пакетика с его остатками в помойном ведре. А между тем умер мой папа от передозировки. Он что же жахнул все, что у него было, а потом аккуратненько убрался за собой? Причем тот же пакетик из-под наркотика не просто выбросил в корзину для мусора, а унес куда-то из номера. Бред. Так не бывает. Вывод напрашивается один — тот, кто пришел в отцу, и стол вытер, и пакетик забрал. А, может, и принес отцу какое-то зелье посильнее привычного, вот и наступила смерть…