— Какое? — выдыхаю вопрос едва слышно.
— У тебя руки ледяные, трясешься как осиновый лист. А в глазах — стерва плещется, так и жаждет укусить побольнее. Что ты такое, Рита? Почему ты не можешь быть простой?
Его вопросы вызывают острую тоску, которая разливается ядом внутри. Зачем он спрашивает? Чтобы месть была максимально полной? Желает увидеть мои слабости, чтобы я растеклась жалкой лужей у его ног, просила пощады, молила? Такая сатисфакция его удовлетворит? Или он в любом случае поимеет меня физически? Но я не могу озвучить эти вопросы, нет сил произнести это вслух. Боль раздавила меня. Боль и тоска по этому красивому мужчине, который мог быть моим… но теперь недоступен как звездное небо.
— Может все-таки сначала исповедь? — неожиданно предлагает Ян, словно прочитал мои мысли. — Кто знает, вдруг разжалобишь и я тебя отпущу.
— Оставь себе свои жалкие подачки, — бросаю резко прежде чем успеваю подумать. Ногтями впиваюсь в ладони. Я — безнадежная идиотка. Что если он дает мне шанс?
Или играет как кот с мышью. Наслаждается унижением и хочет продлить подольше.
— Понял, тебе в кайф строить из себя распятую на кресте мученицу. Новая любимая роль. Да, помню ты мечтала стать актрисой. Хотя здесь то зачем, нет свидетелей, а на меня не действует.
Ян отстраняется от меня, подходит к низкому стеклянному столику на котором стоит ведерко с торчащей из него бутылкой шампанского. Приготовил чтобы отпраздновать? От этой мысли рот наполняется горечью.
Ян замечает мой взгляд, наполняет бокал, салютует мне.
— Тебе налить?
— Ты уже не боишься, что меня развезет? — спрашиваю ехидно.
— Ты слишком зажата, это тоже не в плюс, — усмехается уголками губ. Почему я не замечала раньше какая у него красивая улыбка? Видела только очки, только прыщи и лохматые волосы. Почему я всегда была такой придирчивой к мелочам и не видела сути? Только сейчас понимаю — как бы грубо не вел себя Ян, вокруг него — аура хорошего парня. Он точно не из тех, кто может сделать женщине больно. Уж точно не ради собственного удовольствия?
Или это лишь глупые надежды, и он вполне возможно окажется не менее жесток, чем мой муж. Возможно все мужчины такие, откуда мне знать? Я узнала лишь одного, и это был кошмар.
— Да, я хочу выпить, — отвечаю твердо и Ян протягивает мне бокал. Свой.
Проверяет не побрезгую ли?
Приподнимаюсь на постели, принимаю сидячее положение и беру из его рук бокал. Залпом выпиваю спиртное. Оно обжигает желудок и бьет в голову. Вспоминаю, что не было во рту ни крошки с самого завтрака. С момента как проснулась и начала обсуждать с Мариной свое падение — не до еды было. А вообще это идея — напиться, своеобразная анестезия, почему нет? Мне конечно с одной стороны не хотелось бы предстать перед Морозовым совсем жалкой, плачущей и лепечущей бессвязную чепуху. Но с другой — не буду воспринимать все так остро. Потому что сейчас — это просто ужас, я реагирую на каждое его движение, у меня пересыхает во рту от тембра его голоса, я залипаю на его крупных руках, больших ладонях, длинных пальцах. Его руки покрывают темные волосы, до самых запястий. Раньше меня отталкивали такие мужчины, а сейчас — пронзает желание. И это пугает меня. Никогда так не реагировала на мужчину. Ненависть и безумная тяга — адский коктейль. Если прибавить к нему алкоголь…