— Только, если вдруг ослепнете от дивной красоты моего шедевра, я не виновата.
— У меня крепкие нервы, справлюсь. Рисуйте.
— В общем, я предупредила.
Мне не нужно долго думать, чей портрет нарисовать. Вкладываю в рисунок всю свою обиду, разочарование, хотя нарисованная загогулина мало походит на моего мужа. Но наплевать, потому что образ Саши всегда перед глазами, от него не деться никуда.
— Всё, что из этого... кхм... портрета можно понять, так это пол прототипа, и то… с натяжкой. Вроде бы мужчина. Я угадал?
Я смеюсь, а Викинг хмыкает, открепляет лист с рисунком и вешает на свободный кусок стены. Всё-таки красота у меня получилась, не иначе.
Когда все приготовления к расстрелу закончены, Викинг обходит меня сзади, становится совсем близко, а я задерживаю дыхание, потому что сама не могу понять, как к этому относиться. Прогнать? Попросить, чтобы был ещё ближе? Убежать, гордо хлопнув дверью?
Он помогает мне взять в руки правильно ружьё, молчит, лишь тихо дышит, а меня так и подмывает начать болтать о всякой ерунде. Это нервное, наверное, потому сдерживаю себя. Да и пострелять очень хочется, выплеснуть накопленный негатив. И новому научиться.
— Вот так, правильно, — говорит тихо, почти шепчет. — А теперь представьте на месте закорючки обидчика, прицельтесь и вперёд. Плечо не напрягайте, да, правильно. Пусть ружьё станет продолжением руки, почувствуйте его, словно оно часть вашего организма. Оружие не терпит напряжения.
— Такие глубокие познание в стрелковом деле.
Смотрю сквозь оптический прицел, только всё равно почти ничего не вижу — присутствие Викинга в такой близости отвлекает.
— У меня много талантов, стрельба в том числе.
— Спортсмен, охотник или киллер?
— Всего понемногу, — хмыкает, но руки не убирает и сам не отходит. Так и стоит, касаясь своим телом, а горячая кожа его ладоней обжигает мою.
Всё-таки удаётся сфокусироваться на мишени, и я уже готова стрелять, а Викинг даёт последние наставления.
Отошёл бы ты подальше, тогда бы до меня лучше доходило.
Когда, следуя советам, нажимаю на курок, раздаётся хлопок, и возле “головы” моего нарисованного мужа появляется дырочка. Ух ты!
— Ещё хочу!
Сама себе напоминаю маленькую девочку в парке — адреналин так и плещет, и хочется продолжать и продолжать. Здорово-то как!
— Вперёд. — В голосе слышится улыбка, а я расслабляюсь и выпускаю ещё одну пулю.
— Отлично, уже намного лучше, — замечает мой учитель, когда новое отверстие появляется в районе «плеча». — Ещё?
— Да!
— Молодец, моя школа.
Он шутит, но на самом деле именно он смог научить стрелять. И пусть я ещё тот снайпер, но стресс снять такие забавы помогают отменно.