— Брат, ты ведь отличный мужик, — говорит Роджер, когда через час влезаем в автомобиль Карла, — и Аська баба хорошая. Если я ещё не разучился разбираться в людях, вы с ней очень подходите друг другу. Всё будет просто охрененно, вот прям верю в это.
— Философ наш рыжебородый, — говорит Карл, — кончай трепаться.
— Грубиян ты, Карлуша, — смеётся Роджер и хлопает меня по плечу.
Закрываю дверь, и автомобиль трогается, а я снова пытаюсь разложить по полочкам хоровод мыслей, кружащийся в голове. Всё будет хорошо, всё всегда бывает хорошо, так или иначе.
***
С самого утра с неба льёт дождь, и это почти зловеще. Летние грозы — не частое явление в наших краях, особенно, если капли ледяным потоком с серого неба стеной. Не знаю, каким чудом мы вообще добрались до кладбища — не иначе, как кто-то вёл за руку, расчищая дорогу и уберегая от беды. Но в итоге, пусть и не в самом лучшем виде, но приехали.
Карл бухтел всю дорогу, что если ему не разрешат плюнуть на крышку гроба белобрысой, он обидится. Роджер с него ржал, потому что у Карла специфический юмор, но нам бывает почти всегда смешно.
Правда, сегодня мне смеяться не очень-то и хочется. Что-то болезненное есть во всей этой ситуации, и сердце ноет. Нет, не по Жанне, не от сочувствия к ней, но от потерянных возможностей. Каждый раз, идя на похороны, оказываюсь в том дне, когда Яна опускали в чёрную маслянистую кладбищенскую землю, а я думал, что так не должно быть. Будто бы плёнку всей моей жизни разрывали с оглушительным треском, и обрывками засыпали всё кругом.
Мужики не плачут и не танцуют, лишь разрушаются изнутри. Но тогда я плакал, в первый и, наверное, последний раз в жизни.
— Чёрт, этот сраный дождь вообще прекращать собирается? — бурчит Роджер и отплевывается от затекающей везде и всюду воды.
— Белобрысая по-другому не могла, даже после смерти гадит приличным людям, — говорит Карл, натягивая ворот кожаной куртки на голову.
Гром взрывает небо, а я думаю о том, что Ася сейчас, наверное, трясётся от страха. Чёрт возьми, вообще из башки вылетело со всей этой суетой с похоронами, что она ведь до обморока боится грозы. Улыбаюсь про себя: такая взрослая мудрая валькирия, и боится какого-то грома.
Молча проходим по узкой тропинке меж надгробий, унылых и слегка покосившихся, а ноги разъезжаются на глинистой почве. Это кладбище настолько старое, что некоторые таблички так заржавели от времени и дождей, что не прочесть уж ничего.
Где-то вдалеке раздаётся женский плач, и я вздрагиваю, потому что в памяти оживают картинки того, как выла белугой моя сошедшая с ума от горя мама. Прошли годы, а никуда от этого не деться, вся эта помять — шрамами на сердце.