Кран выключается, а я поднимаю голову и встречаюсь с напряжённым взглядом мужа. Волосы после сна взъерошены, щека помята, да и сам весь какой-то жалкий. На тощей голой груди — редкая рыжеватая поросль, а домашние шорты надеты задом наперёд.
— Ой, это ты меня прости, — говорю, выравниваясь и вытирая мокрое лицо бумажным полотенцем. — Не предупредила о визите, ворвалась в комнату, разбудила.
— Издеваешься?
— Зачем это мне? Я очень искренна сейчас.
Саша морщится, и сразу становится похож на маленького обиженного ребёнка, которого мамка поставила в угол на горох. Настолько противен мне сейчас, что сплюнуть хочется.
— Ты только не плачь, а то нос распухнет, станешь некрасивым, и твоя подружка тебя бросит.
— Ася, не смешно.
— А я разве смеюсь?
Он стоит, засунув руки в карманы шорт, и сверлит меня тяжёлым взглядом.
— Отойди, мне идти нужно.
И снова я убегаю, только на этот раз не от самой себя, но Саша не намерен так просто отступать. Всегда был упорным, и сейчас не изменяет себе.
— Ася, ты же понимаешь, что это ничего не значит... я люблю ведь только тебя.
— Какая-то больная у тебя любовь, милый.
— Слушай, я её сейчас выгоню, и мы с тобой поговорим. Как взрослые люди.
Совсем, малахольный, не понимает, что время для разговоров давно истекло. Да и сейчас я на пределе, могу в любой момент взорваться и раскроить его тупую башку.
— Зачем, Саш? — вздыхаю, пытаясь, как дура, что-то объяснить. — Мне не хочется вообще ни о чём с тобой разговаривать. Ты мне противен, понимаешь? А это уже никуда не годится.
Саша удивлённо заламывает бровь и делает ещё один шаг в мою сторону, отгораживая от всего мира. Лёгкий запах пота, смешанного с приторным ароматом лосьона после бритья провоцирует тошноту, и я сглатываю, чтобы не выблевать прямо на пол.
— Что значит противен? — Во взгляде плещется что-то, чего до этого момента в глазах его не видела. И от этого становится неуютно. — Отвечай!
— Господи, какой же ты жалкий, Сашенька… Я же, вроде бы, понятно говорю.
— Да я, блядь, всю молодость на тебя, дуру, угробил! — шипит, прижимаясь ко мне.
Он совсем близко, а я смотрю ему в глаза и понимаю, что они чужие. Не принадлежат тому хорошему и правильному отличнику, в которого влюбилась десять лет назад.
Начинаю смеяться — истерически, надрывно, — а Саша хватает за плечи и больно сжимает. Так больно, что искры из глаз. Но у меня началась истерика, я не могу остановиться, только хохочу, захлёбываясь кашлем и обливаясь слезами. Всё-таки нахожу в себе силы и отпихиваю его от себя, но Саша не намерен так просто сдаваться — по глазам вижу, что зол, как сто чертей.