— Был бы один, ещё быстрее бы ехал, — говорит, беря меня за руку. Моя ладонь в его татуированной лапище кажется очень узкой и тонкой, хотя я не очень-то и хрупкая, однако рядом с Викингом кажусь себе почти Дюймовочкой. — Пойдём?
Согласно киваю, и мы направляемся ко входу, возле которого припаркована парочка мотоциклов и выкрашенный в полуночно-синий пыльный внедорожник.
— Что это за место? — спрашиваю, когда переступаем порог сего райского местечка с весьма поэтическим названием: "У дороги". Логично, однако, не придерёшься.
Внутри оказывается довольно чисто и даже в чём-то мило, и пахнет приятно, а не скисшей капустой и сгоревшими пирожками, как казалось до того, как мы переступили порог. Внешность не только у людей обманчива.
— Понятия не имею, — пожимает плечами и смеётся. — Но я люблю ездить по случайным дорогам и находить вот такие простые и понятные заведения.
— Мне казалось, человеку, у которого во владении свой клуб не за чем что-то ещё искать.
— "Бразерс" — мой дом, но иногда я хожу в гости.
— Промышленным шпионажем, случайно, не занимаешься? — спрашиваю, а Викинг в притворном ужасе округляет глаза, быстро смотрит по сторонам, словно боится, что нас могут услышать.
— Тс-с! — Прикладывает палец к моим губам и смеётся. — Смекалистая какая, самый главный мой секрет разгадала. Хорошо, лес недалеко.
— Убьёшь и закопаешь?
— Сначала изнасилую, конечно же.
Я смеюсь, а Викинг помогает мне разместиться и уходит делать заказ, оставив меня одну. Официантов в этом гастрономическом раю, как оказалось, нет. Осматриваю небольшое помещение с грубо оштукатуренными стенами, толстыми потолочными балками и чёрной барной стойкой в углу и снова убеждаюсь, что здесь мило и просто — как раз то, что нужно, чтобы спокойно поговорить, не задумываясь об очерёдности использования столовых приборов и степени прожарки стейка.
Кроме нашего с Викингом, в зале занято ещё два столика. За одним, у самого окна, сидит мрачный мужик средних лет в клетчатой рубашке. Напротив него стоит бокал тёмного пива, в который он вглядывается, о чём-то размышляя. Наверное, у мужика с уже наметившейся плешью что-то произошло — слишком сильно хмурится и вообще, выглядит потерянным. Эх, жаль я не умею в души заглядывать.
За столиком с другой стороны, ближе к выходу, сидят трое байкеров в кожаных куртках с разноцветными нашивками и множеством заклёпок — очень похожих на жилет, который так любит носить Викинг, только Витина одежда без эмблем и логотипов. Вдруг, будто что-то почувствовав, один из байкеров — бородатый дядька лет сорока с длинными тёмными волосами и окладистой бородой — ловит мой взгляд и, ухмыльнувшись весьма плотоядно, салютует мне бокалом пива. Резко отворачиваюсь, проклиная себя за излишнее любопытство, а щёки так и горят от смущения. Моё любопытство когда-нибудь до беды доведёт.