Вдруг до слуха доносится громкий мужской смех и голос Викинга. Оборачиваюсь и вижу, что Витя стоит, облокотившись о спинку одного из стульев, и о чём-то оживлённо беседует с теми самыми байкерами. На меня никто из них не обращает внимания, потому позволяю себе понаблюдать за ними. Одно мне ясно с первого взгляда: Викинг — свой в их компании, чтобы это понять, даже не нужно быть специалистом. Точно такой же любитель скорости, кожаных доспехов и свободы. Интересно, такого мужчину вообще возможно приручить или он всегда будет, точно вольный ветер, рассекать бесконечные дороги?
— Это твои друзья? — спрашиваю, когда Викинг ставит на столик большой поднос. — Интересные такие…
— Знакомые, — отвечает, лукаво глядя на меня. — Когда-то в одном клубе состояли.
Бросаю украдкой ещё один взгляд на байкеров и замечаю у одного из них на рукаве кожаной куртки квадратную нашивку с надписью “Чёрные ангелы”. Я не глупая и знаю, что такие нашивки с подобными названиями носят далеко не самые законопослушные товарищи. Интересно, сколь многого я ещё не знаю о Викинге?
— Сейчас уже не состоишь?
— Это очень долгая история, когда-нибудь я обязательно тебе её расскажу, — обещает, и я верю. С Викингом я готова поверить во всё, что угодно.
Смотрю в стальные глаза, а на языке вертится уйма вопросов, но что-то останавливает. Наверное, мне хочется, чтобы он сам захотел рассказать мне обо всём, но, зная себя, уверена, что долго молчать не смогу — слишком уж я не выношу неизвестность и боюсь быть снова обманутой.
— Ешь, — говорит Викинг, указывая подбородком на большую сковороду яичницы-глазуньи с десятью желтками, и вкладывает мне в руку вилку. — Еда способна решить большинство проблем.
И я согласна, потому, не откладывая в долгий ящик, принимаюсь за еду. Хоть блюда на нашем столе просты и незамысловаты, но аромат стоит потрясающий, и я получаю особый вид удовольствия, следя исподволь за тем, как Викинг расправляется со своей порцией. Он, наверное, и правда очень голоден, раз с такой скоростью поглощает провизию.
Когда с обедом покончено, Викинг относит пустую посуду, и, посмотрев по сторонам, понимаю, что в обеденном зале мы остались с ним вдвоём. Уж не шумят байкеры, и не пялится в свой стакан мрачный мужчина у окна.
— Пиво, кофе или вино? — отвлекает от размышлений голос Викинга, стоящего у барной стойки. — Пиво здесь, кстати, хорошее — сами варят.
— Тогда его неси.
Впрочем, мне всё равно, но предчувствие, что впереди ждёт не самый простой разговор, заставляет выбрать алкоголь.
Пиво, в самом деле, оказывается довольно вкусным — горьковатым, с густой белоснежной пеной и лёгким хлебным ароматом. Делаю пару глотков и понимаю, что напряжение постепенно сходит на нет. Почему я так накрутила себя, понять не могу? Нет же ни единого повода сомневаться в Викинге, но всё-таки страх быть вновь преданной сильнее меня и доводов рассудка.