– Бессонная ночь? – слышу едкий голос Бэт.
Она сидит за соседним столиком напротив и пьет чай. В руках крошит свой рогалик, рассыпая крошки по всему столу. Я вижу, как она зла.
– По «совсем другой причине», нежели ты себе придумала, – спокойно отвечаю ей.
Она бросает на меня полный отвращения взгляд и отворачивается.
– Садись со мной, мы можем поговорить, – предлагаю я ей.
– Ты меня преследуешь? – спрашивает она. – Слишком часто мы сталкиваемся.
– Судьба, видимо. – Что я еще могу ответить, я точно не искал встречи. И это истинная правда, я ждал ее, думал о ней, но что бы намеренно идти за ней, нет.
Она хмыкает и прячется за кружкой.
– Ну, хорошо, значит, я сяду за твой столик, с твоего позволения. – Не даю ей сказать и просто пересаживаюсь.
– Я тебя не приглашала и не разрешала. – Я вижу, как рогалик в руках Бэт, превратился в месиво. Наверняка, она представляет, что это моя голова, пытаясь ее размозжить.
Заказываю для нее еще рогалик и получаю свой чай.
– Как прошла твоя срочная поездка? – Делаю вид, что абсолютно не заинтересован в ее ответе.
– Тебя это не касается. – Она явно грубит.
– Я не спал с Кристен. – Смотрю ей в глаза. – Если тебя это беспокоит.
– Мне все равно! – Откусывает кусочек рогалика и яростно его жует.
– Ты ревнуешь. И я тебе еще раз повторю. Я. Не. Спал. С. Ней, – выговариваю каждое слово, чтобы до нее дошло.
– Мне. По. Хер. – Она встает и направляется к выходу.
Оставляю свой чай, бросаю деньги на стол и иду за ней. Она оглядывается и меняет курс направления. Идем вверх по улице, молча: она спереди, я позади, в одном темпе. Я все равно хочу, чтобы она поняла, что я не отступлю. Бэт резко останавливается, и я практически сбиваю ее с ног, обхватываю за талию, чтобы мы не упали.
– Прости, – говорю ей, но она меня не слышит.
Бэт стоит с задранной головой и рассматривает собор святого Патрика. Массивное здание из серого камня впечатляюще возвышается над нами. Остроконечный шпиль и огромные часы на башне, будто говорят сами за себя о своем величии.
– Я могу быть твоим гидом. Пойдем внутрь. – Подталкиваю Бэт к входу. Она все еще в восхищении рассматривает каждую деталь.
– Я, конечно, не очень много знаю, но я буду стараться. Готова? – Она кивает головой, и мы заходим вместе в собор. – Когда-то давно деканом в этом соборе был писатель книги «Путешествие Гулливера» Джонатан Свифт. Здесь ты можешь увидеть его могилу, сочинения, посмертную маску, стол и личные предметы.
– С ума сойти можно. – Бэт бережно прикасается к вещам писателя, едва дыша. Я тяну ее немного в сторону и направляю в один из залов.