Демьяна поместили на постель в одном из лучших номеров гостиницы. Прибывший врач констатировал множественные переломы в костях шеи и головы и известил хозяина гостиницы о неминуемой смерти Демьяна вследствие полученных травм. Недолго думая, тот велел обмыть тело Демьяна и послал за священником. Спустя час явился церковный служитель и провел над Демьяном церемонию, окропив его при этом святой водой.
Тем же вечером Демьян пришел в себя и, по-видимому, тут же исцелив себя, поспешил убраться из гостиницы.
— Странно все это… Столько случайных совпадений… — продолжая обдумывать, заговорила охотница, прервав мой просмотр. — После такой травмы Демьян должен был на месте умереть, тем более что игровая система этому способствовала, а он лежал и не умирал. Потом еще этот хозяин гостиницы… Сдался ему какой-то Демьян, чтобы его к себе в гостиницу тащить…
— И давать ему лучший номер, — поддержал я ход ее мыслей.
— Вот-вот… И потом, какой водой его обмывали, совсем непонятно. Ты заметил, что все время хозяин гостиницы от него не отходил?
— Да, точно. Он все время был рядом с ним… А святая вода, она тоже считается как вода с источника?
— Честно говоря, не знала. Выходит, что так…
— Оказывается, можно было мне и не ехать за город, а в церковь пойти да набрать воды…
— С лужи водой облиться, а сверху святой водой и пожалуйста, повышенный уровень, — засмеялась она.
— Ну, хорошо. Даже если предположить, что он так случайно заполучил Продвинутый уровень, но опять же, он в этот момент был в беспамятстве, с кучей всяких переломов, — попытался дальше я рассуждать, и меня осенило. — Это хозяин гостиницы ему помог. Больше некому. Он и есть закрытый Мастер! Надо же. Так все обставил, и не придерешься! Заметь. Все время он стоял с ним рядом и не отходил ни на минуту. Он поддерживал в нем постоянно жизнь.
— А чтобы никто не догадался, в том числе и сам Демьян, он именно таким образом все обставил.
— Даже не нужно было прибегать к стиранию памяти! Здорово сработал. Нужно его срочно найти, — заключил я вслух.
— Кого? — удивилась охотница, выпучив на меня глаза.
— Этого Мастера, конечно же…
— Тимофей, я тебя умоляю. Сколько лет прошло. Где ты его будешь искать?
— А вдруг эта гостиница и сейчас находится в его собственности? Кстати, что сейчас с ней?
— По-моему там давно все переделано под квартиры… Но брось, это глупо. Кто будет жить на одном месте столько лет? Это было еще в восемьсот девяносто шестом году…
— А вдруг?! К тому же можно в архиве покопаться, куда подевался хозяин.
— Ну, найдешь ты Ивана Ивановича Иванова, и что с того? Он мог уже сто раз свое имя поменять… — проговорила она и осеклась. — Хотя знаешь… Я давно заметила особенность, все почему-то оставляют что-то от первоначального имени. Помню, был Мастер, за которым мы долго гонялись, его звали изначально Дарко Петрич. Так он кем только не был после этого: и Петриком, и Питером, и Петуром. Хоть он и перемещался по странам, менял имена, но все равно часть своего настоящего имени оставлял. А еще был Вольфган, ставший Владимиром… Никогда об этом не задумывалась… Но ты знаешь, сейчас вспоминаю, в принципе почти все, кто менял имена из людей моего Мастера, все что-то оставляли. Как вроде напоминания, что ли.