Внизу мелкими буковками было написано: «Подземный стрелковый клуб “Фокус”».
– Ой! – охнула Ира и потянулась за листком. – Это на черновик не пойдёт.
– Вижу, – хмыкнула я, не торопясь отдавать. – Из чего стреляла?
– Пистолет Макарова, – буркнула Ира, явно смущённая таким интересом. – Но тогда я была не форме, и вообще… Дай!
Я вернула листок, стараясь сдержать улыбку. Мой первый. Первый пистолет – как первый мужчина. Не забудешь никогда. Особенно если у этих мерзавцев одна и та же фамилия. Но реакция была настолько милой, что прям ах.
– Давно ходишь?
– С месяц уже, – призналась Ира. – Но пока… – пауза, тяжкий вздох. – Не очень пока. А что?
– Я бы тоже сходила.
Ира посмотрела недоверчиво, с удивлением. Но потом кивнула. Моя компания ей явно была приятна. Две рыжие девочки хотят подержать пистолет. Больше ничего.
А тир… Господи, давненько я там не была. С момента переезда в Пермь точно! Пора бы сходить, а то и забудешь, с какой стороны браться за пистолет. А так и душе спокойнее, и руки при деле. Договаривались мы в среду. В пятницу Ира только уточнила. Но то, что никаких перемен не намечалось и уговор в силе, её явно порадовало. Меня тоже.
Я поправила ворот куртки. Тепло-то как. Если б не ветер, вообще бы было замечательно.
Ира немного опоздала. Правда, не критично. Где-то на пять-семь минут. Джинсы со стразами, красная куртка, волосы стянуты в хвост на затылке. Выглядела ещё моложе, чем на работе. Впрочем, я и сама вылезла из костюма и белой блузки до понедельника. В тир в таком не ходят. А вот черная кофта с лупоглазыми котятами, черно-белые штаны с множеством карманов под камуфляж, спортивная обувь и кожаная куртка…
Ира оглядела меня с ног до головы:
– Не признала бы. Разительная перемена.
– Значит, легко могу уйти неузнанной, – рассмеялась я. – Подкрасться к Загорулину и навести пистолет.
Ирка рассмеялась.
– Ой, я бы тоже не отказалась!
– Ну… ты ещё молода, тебе растить детей…
Ира закатила глаза и поманила меня за собой.
– Боже, только ты не начинай. Часики тикают, все хотят… Я ведь тогда то же самое скажу тебе!
– Ладно, умыла, – покорно согласилась я.
«Ксюшенька, в тебе таки занудства больше, чем у Фиры Марковны нарядов, что привёз ей Моня из его Израиля. Денег много, радости мало», – любит говорить тётя Сара.
Учитывая, что Фира Марковна – шмоточница на весь дворик, это, конечно, серьёзное сравнение. Но что поделать, с тётей Сарой спорить опасно для здоровья. Поэтому самым лучшим выходом было кивать и соглашаться. В таком случае могли разве что накормить на убой и сказать, что «ты выглядишь точь-в-точь как моя головная боль».