Мои вспотевшие ладони дрожат, и я с трудом сдерживаю слёзы. Как всегда, как и бывало раньше, он оказался прав: нам обоим было бы легче без глаз друг друга. И теперь, когда он смотрит своими, переполненными всё той же любовью, но теперь уже смешанной с горечью, в мои, я едва сдерживаюсь, чтобы не взвыть.
Каменная улыбка - моё спасение. И пусть в этот момент я похожа на робота Си-Три-Пи-О, пусть! Главное, не рыдаю…
Дамиен поднимается, и рядом с ним я чувствую себя букашкой. Маленькой-маленькой.
- Давай выйдем на воздух?
Его голос так мягок…
Я помню этот тон и эту мягкость в моменты, когда на него волнами накатывала нежность, и он целовал меня, называя своим «Опиумом». Но ещё чаще этот бесподобно бархатный голос шептал мне нежности или непристойности во время…
- Хорошо, давай выйдем.
В саду тепло, невзирая на поздний вечер, и пахнет сиренью и дикими гиацинтами, посаженными матерью стайками то тут, то там по периметру двора.
Мы садимся в садовые кресла друг напротив друга, и Дамиен улыбается, глядя мне в глаза:
- Я рад, что у тебя всё хорошо. Искренне!
- Спасибо…
- Важно, что ты справилась.
- С чем?
- Нашла своего человека, счастлива с ним… это… очень хорошо!
- Эмм, да, наверное.
- Не обижает тебя?
- Нет! - смеюсь. - А что, если бы я сказала «Да»?
- Оторвал бы ему руки и… ещё кое-что, - тоже смеётся. - Очень хочется, а так - был бы повод!
Моё чувство юмора всегда ценило шутки Дамиена - мы смеёмся, и натянутость между нами потихоньку рассасывается.
- А как у тебя? Дела с…
- Не так успешно, как твои, но могло быть и хуже!
Дамиен смотрит в мои глаза, и во взгляде бездна. Кажется, я могу читать его мысли, и сейчас он хочет меня обнять. Не как брат сестру нет… совсем иначе.
Он смотрит на мои губы… Боже, как же знаком этот взгляд, и как предательски жестока память, храня все до единого воспоминания. После таких взглядов бывали поцелуи: долгие, страстные, перерастающие в ласки, и если позволяли условия, то всегда в секс. И у меня каждый раз бывали оргазмы, похожие на Европейские фейерверки.
Я чувствую себя грязной, помня об этом. Мы делали то, что под запретом, будучи в неведении, но теперь, когда оба знаем, обязаны всё это забыть. Помнить неправильно, а помнить так, как помню я, греховно.
Дамиен опускает глаза, разглядывая собственные туфли. Дорогие туфли.
- Чем ты занимаешься? - интересуюсь.
- Работаю, - вздыхает.
- Я знаю. По туфлям вижу.
- Что с ними не так? - знакомая резкость приходит на смену мягкости.
- Всё так: хорошие, дорогие туфли. Они практически кричат об успехе, и я рада, что у тебя получается всё, что задумал.