Только начало светать. Пасмурно, серо, но зато тепло. Небольшая гололедица за ночь. С крыши соседнего дома убирают снег. Где-то вдалеке уже на грани слышимости воет сирена. Впереди меня стайка школьников. Немного зажатые, неразговорчивые, ещё не до конца проснувшиеся. Один уткнулся в экран смартфона, другой просто глазеет по сторонам, а третий и вовсе как будто ещё спит.
Я уже достиг того возраста, когда картинкой перед глазами маячит знакомый мне силуэт, как будто копия меня, но в тоже время он ни капли на меня не похож. В нём почти ничего не осталось из лучших моих качеств. Всё хорошее отдано на заклание практичности - этой фабуле современности. Позади меня, если обернуться, остался маленький мальчик. Он смотрит мне в спину с непониманием. Кажется, что он вот-вот расплачется от того, что я его оставляю, и тем самым предаю. Оба тянут к себе. Я же стою на перепутье и не знаю к кому поддаться, потому как чувствую, что оба пути для меня фатальны.
Поражаюсь, до сих пор в голове не укладывается, насколько сильно преображают нас наши неподдельные чувства к другому человеку. Жил себе, ничем не примечательный, безликий прохожий, принимал все недостатки — этих чертят - за индивидуальный пошив, и тут бац! Одна встреча, один взгляд, неосторожно брошенное слово, распахнутые навстречу глаза, мановение руки, словно кисть великого художника, его росчерк, горящий шрамом на сердце — одного этого достаточно, чтобы буря в душе, словно дырявую хлипкую посудину, опрокинула тебя навзничь. Всё лучшее, все самые светлые помыслы, самые смелые мечты и надежды подымают ропот. Слишком долго они были притеснены, слишком долго им вменяли безмятежный покой. И этот покой был расценен не иначе, как счастье?! Как же заблуждается разум! В покое нет никакого развития. Только идя навстречу буре человек способен к какому-то продвижению, и, значит, к счастью.
Нелепость, больная нелепость, переживать из-за того, на что уже никак не можешь повлиять, из-за того, что осталось в прошлом. Это чудовищное чувство — быть одиноким в своих переживаниях, в том, что для других значит не более, чем пустяк, прожитое, а значит забытое.
В реальность вернуло хлопанье крыльев голубей, потревоженных какой-то опасностью, видимо голодной кошкой. Впереди мама с малышом. Тот капризничает, хныкает, мама пытается как может его успокоить. Школьников и след простыл.
А знаешь, у нас бы с тобой могли быть очень красивые дети. Дети, а не воспоминания.
Спешно оглянуться — значит, словно вернуться домой. Разница только в том, что не удастся, как ни старайся, перешагнуть порог. Будешь стоять у дверей, заглядывать, пытаясь разглядеть хоть что-то среди неясных очертаний теней, будешь чувствовать тот же самый запах, чего-то очень вкусного, готовящегося на плите, услышишь знакомый голос, но к сожалению так и не увидишь того, кому он принадлежит. Будешь топтаться у порога, стучать в дверь, звонить в звонок, звать, но никто не подойдёт. Все свои как будто дома. И ты тоже там, среди теней, а не у косяка двери стоишь понуро. Незваный гость из мира взрослых, насквозь провонявшегося дешёвым одеколоном.