И выхода не находил.
И вновь туда-сюда сновал
По улице Крутицкий Вал...
Как видно - мало было мне
Невзрачной арочки в стене...
***
С восьми до самой ночи -
И каждый день - запарка,
И год на переломе,
И небо на мели,
И чем угодно светит
Электрогазосварка,
И роет экскаватор
Сквозную пядь земли...
Нас присоединили
(Почти) к бетонным чащам:
Как часовые - тумбы
Негнущихся опор.
Но есть ещё неделя,
Чтоб лицезреть стоящим
(Хотя бы даже косо)
Дощатый наш забор...
***
Летний день холодноват,
Словно камень лазурит.
Лампочкою в сорок ватт
Солнце медленно горит.
Вид размытый и сквозной,
С мерным громом вдалеке.
А вблизи - маячит зной,
Что алкаш на уголке...
***
Творящий закорюки
Седеющий бирюк,
Спишь на спине,
А руки
Лежат в карманах брюк.
А брюки с ног не сняты
(Такой вот вышел дрых)
И безнадежно смяты
(Но это - во-вторых...)
***
Двуединая ось
Режет вдоль и насквозь,
Прорастая нытьбой
И подлунной судьбой,
И зашторены дни,
И разомкнуты, и
Время выгнуто как
Вопросительный знак...
***
Тепло. Или почти.
И дождик, между прочим...
Хоть что-нибудь прочти,
Не будучи охочим
До шелеста страниц,
Мелькающих подручно.
Пусть это будет блиц -
И пусть звучит беззвучно...
А там, уже потом,
Как часть другого ряда,
Глядишь, найдётся дом
Для векторного взгляда...
***
Направо - широченный бор.
Налево - березняк сквозной.
Дорога - узенький пробор -
Манит картинной крутизной.
А вдоль прогулочной ходьбы -
Сплошь - поперечные костры
И телеграфные столбы -
Как надмогильные кресты...
***
Ухабится большак.
Под колесом
Вздымается просёлочная пыль.
Чуть горьковатый воздух невесом.
Безветрие. Вблизи - полнейший штиль.
Над водоёмом вьётся мошкара,
Обозначая легкий ветерок.
А между тем - кончается жара,
И облака ложатся между строк...
***
Сладкий запах сгорающих яблонь и груш,
Звон бидонов на пыльных ухабах,
И душевная блажь, и миражная чушь,
И опять этот облачный запах.
Даже в комнатной мгле он является мне,
Заменяя собой всё иное.
Иероглифы пишет: стена по стене -
И стоит непрочтённой стеною...
***
Нам (и не нам) очевидно почти -
Вместо надежд, питающим
Брюхо (количество порций сочти),
Что безнадёжно тающим
Дням невозможно из душ и умов
Вытравить одиночество
Ржавой водой подмосковных Домов
Отдыха (или творчества...)
***
... И посреди дозированных дней
Становимся, чем дальше, тем родней,
И строим домик на чужом песке,
И носим воду в детском рюкзаке,
И зеленеет одинокий бакс.
И телефон работает как факс,
И время размыкается, сквозя,
И можно всё, и ничего нельзя...
***
...А время ошибается всегда.
И даже то, которое потом
Ревизии отчётные года
Детально подвергает.
Дело в том,
Что времени (любому) нет нужды
Заботиться о вечности, а ей,