Наверное, Жизель не очень приятно наблюдать, как Алиев укладывает свою ладонь мне на поясницу, провожает к авто. Ничего. Если постарается, сможет заполучить в свои хищные лапки другого Алиева. Из прошлой коллекции.
Как ни крути, но свекр хоть и немолод, но совершенно не похож на стог сена. Деда. Скорее на кинозвезду Голливуда. Фигуру сохранил спортивную. Насчет постели не знаю. Это уже пристрастия Жизель. Вулкан разжигать. Магму извергать. Неважно.
Помимо водителя, в нашей машине лишь я и Фархад. Росс тоже просился на правах шурина, но хрен Алиев потерпит с ним находится ближе, чем на десять метров. И я согласна с ним. Я люблю брата, однако, потасовку по пути в загс наблюдать не намерена. Еще бы разнимать пришлось.
Останавливаемся у большого светлого здания со скульптурой на крыше. Два кольца и с краешка голубь. Здесь каждые полчаса церемонии. Нескончаемое количество машин, людей. Невесты в белых платьях контрастируют на фоне общей массы.
Фархад первым выходит из тачки, галантно подает мне руку. Озираюсь по сторонам глазами ищу <<наших>>. Фархад выше меня и сразу находит компанию по платкам. Кстати, наверно снег должен выпасть. Зухра сменила свой любимый сиреневый на ярко-бирюзовый с серебряной нитью.
Машина с братом и Самантой запаздывает в пробке. В запасе еще остается пятнадцать минут. Родственники Алиева ведут оживленную беседу. Я рядом с Фархадом, но ощущаю себя чужой. Я вижу свекровь, что по вторую сторону вцепилась за своего сыночка. И понимаю, насколько сейчас мне не хватает мамы. Отца. Это самый счастливый день в моей жизни после рождения Мурада. И я снова не могу разделить с ними счастье. К н и г о е д . н е т
— Я сейчас вернусь, Фархад.
— Все хорошо?
— Да.
Отбрехиваюсь. Обнимаю себя руками, иду в сторону парковки. Где народу поменьше. Я не знаю, что со мной происходит. Хочется реветь. Не тихо поплакать, а кричать. Навзрыд. Проклинать весь мир и судьбу. За рано ушедших родителей. На улице жарко, а меня колотит в ознобе. Господи. Обмахиваю ладошками лицо, задираю голову. Пытаюсь унять начинающую истерику.
— Ты чё?
— Ни чё…
— Иди обниму.
— Жень, я так скучаю по ним.
Утыкаюсь в грудь брата и позволяю себе тихий скулеж. Росс осторожно гладит меня по голове. Постоянно так делает. Возможно, Женьке тоже иногда плохо. Грустно. Хреново. Я-то хотя бы выросла в надежных руках и ни в чем не нуждаюсь. Брату было сложнее. И хуже. Но он никогда в этом не признается.
— На, палец мой послюни, я тебе моську вытру. Все размазала. Не ной. Кто Силачка, м? — берет меня за щеки, поднимает лицо, в глаза смотрит.