Железный тон, под стать его новому прозвищу. Холодно смотрит и щурится. Смотрит, сердито сдвигает брови к переносице. Он толкает меня с колен, откатывается на стуле к стене, не прекращая зрительного контакта. Слышу, как он цыкает и чувствую некую свободу.
Освобождение груди. Чертов надменный все-таки успел расстегнуть мой лиф.
— Не хочешь мира? Как знаешь. Брат уже прилетел в Россию. Пистес тебе, понял?
Нарочно взмахиваю кулаком для устрашения. Хотя Алиеву похрен. Смотрю на мужчину, выпрямляюсь, руки за спину, пытаюсь справиться с застежкой.
— Виктория Александровна, покиньте мой кабинет, не нарывайтесь на грубость.
Он опирается рукой на подлокотник кресла, равнодушно смотрит в сторону, указывает на выход. Он что-то задумал, однозначно. Уж слишком внимательно гипнотизирует светлую краску на стене, будто познал в ней Дзен.
Но и я сейчас не расплачусь от оскорбленного эго. Еще чего.
Внешне — моя невозмутимая стать. Мысленная брань и суета пальцев за спиной. Чертовый лиф со своей микроскопической застежкой. Никак не могу попасть в петельку.
Минута, две и Фархаду надоедает сохранять образ недвижимой ледяной глыбы. Он с шумом выдыхает, кидает на меня свой пробирающий взгляд.
Немой вопрос Фархада растекается румянцем по щекам. Теперь начинаю дергаться и хочу обматерить непокорный лиф.
— Ай… — Фархад шипит, ударяет кулаком по креслу.
Он быстро встает и такой же ледяной глыбой движется прямо на меня. Снова чувствую его пряный запах, насыщенный, по восточному тяжелый. Мужчина кладет ладони на мои плечи, отворачивает. Резко бьет по рукам, не больно, скорее нервно, чтоб прекратила насиловать лиф.
Он задирает куртку и черную водолазку, касается обнаженных лопаток. Дотрагивается моего тела и замирает.
Суетливо поправляю грудь в чаши, но становится тесно. Фархад оттягивает белье и не спешит скреплять петельки. Напрягаюсь, от сомнительных манипуляций за спиной, взглядом метаюсь по кабинету.
— Miss Dior?
Загадочно шепчет на ухо.
— Чего?
— Ваш аромат. Угадал?
О… Господи, это последнее, о чем я сейчас думаю.
Лиф остается расстегнутым, горячая мужская рука под одеждой обхватывает живот, рывком к себе. Алиев касается носом моего затылка, глубоко вдыхает. Его пальцы крепче и крепче сжимают, заставляют гореть.
— Истинный парфюмер, — ворчу, впиваюсь ладошками в запястье Фархада. — Какого черта?
Я понимаю, какого черта, наверное. Однако уточняю.
— Вика Росс, вы такая же сладкая, как эти духи?
Он кладет вторую руку мне на грудь, обнимает через одежду. Он давит подбородком в плечо и оказывается совсем близко, у самого лица.