— Мы не ссоримся, — пожимает плечами друг.
— А я слепая и глухая, конечно, — подхожу я ближе и замираю рядом с его креслом. — Он ее отец, он имеет право жить с ней вместе. Нам там удобно… И между нами с Ромой нет ничего, кроме Даши, разумеется.
— Лив, ты не должна оправдываться, — поднимается ко мне мужчина.
— Я скучаю, — признаюсь я, заглядывая в глаза другу. — Мы же друзья…
— Оливка, — обнимает меня Олег. — Прости, я не знаю, что на меня нашло. Я не думал, что ты так к этому отнесешься. Мы друзья, конечно же! Об этом и речи идти не может. Поужинаем? Заодно поговорим.
В ответ я лишь киваю, теснее прижимаясь к мужчине. Я соскучилась за ним, за нашей немного странной дружбой. И мне так хочется рассказать ему обо все. Ведь я живу уже почти месяц у Ромы и мамы, за который столько всего изменилось. Все это время мы почти не разговаривали, лишь о Даше, и я устала, мне нужен мой дорогой друг. Пусть я поступаю немного эгоистично, зная о его чувствах ко мне, но я хочу общаться, хочу дружить и быть рядом. Мне хорошо рядом с Олегом, пусть большего я и не могу ему предложить. Наша дружба — очень важна для меня.
— Как отдохнула? — Удивляет меня вопросом Рома. Он стоит на порожках и курит, внимательно разглядывая меня, поднимающуюся по ступенькам.
— Хорошо, — не понимаю суть вопроса я.
— С Олегом, — как-то не впопад говорит мужчина.
— Да, — не отрицаю я очевидного.
— На свидание ходили? — продолжает свой допрос бывший.
— Тебя это не касается, — отмахиваюсь я и собираюсь было зайти в дом, но оказываюсь прижатой к прохладной поверхности дверей спиной.
Мы стоим друг на против друга, смотря прямо в глаза. Сердце у меня в груди стучит как бешенное, от волнения, злости или радости — я не знаю. Я не была так близко к Роме слишком давно, и сейчас вдыхаю его запах вперемешку с сигаретным дымом с каким-то извращенным удовольствием. Можно ли сказать, что я хочу быть с ним? Наверное. Можно ли простить все его горькие слова, сказанные много лет назад? Не уверена.
— Ром, что ты делаешь? — Стараюсь говорить спокойно, но голос все равно едва заметно дрожит.
— Я не знаю, Оливочка, — ласково называет меня мужчина, утыкаясь носом мне в макушку. — Ты такая красивая. Я знаю, что тогда поступил, как полный козел, но… Не знаю, что сказать… Я не поверил тебе, приревновал и все это в кучу… Я понимаю, что просить прощения сейчас — глупо и бессмысленно. Я и сам не могу простить себе все эти годы вдали от дочери. Она у нас такая замечательная! Лучший ребенок на свете… Я очень люблю ее. И… Не знаю… Мне нужна ты, Оливочка… Я хочу вернуть наше прошлое…