Я спускаюсь в коридор ведущей к моему пристанищу и теряюсь в этих неоновых огнях, как когда-то моя мама не смогла найти выход в этом лабиринте неоновой похоти, неоновой жизни, кислотного отношения. Затылком сползая по стене вниз, я теряюсь себя в этом опьянение, в этом наркотическом угаре, когда табачный дым выдыхают в лицо позволяя чувствовать себя дешевкой. Когда выдыхают дым в губы позволяя наполнить легкий этим ядом, что, пропитывая тебя изнутри становится жиже крови, заполняя сильнее воздуха не позволяя вернуться прежней в твой мир и ты чувствуешь, как смыкаются над твоими запястьями чьи-то сильные руки, как настойчиво раздвигают коленом ноги заставляя размякнуть в горячих мужски руках становясь схожей с глиной из которой лепят совершенно новую женщину. Открываю глаза…трясет. Дикая головная боль, и это хлесткое ощущение по коже…Мама…
Сейчас ночь, и именно, когда бильярдная пустеет я остаюсь в своем кабинете, и начинаю придаваться рвением души, как самый странный, как самый безумный человек, что однажды встретился с Богом. Так включив классическую музыку, я долго ласкалась о ее ноты своими слуховыми органами, а после принялась распивать разбавленное минералкой вино. Эти струнные проникали своими остриями в мою душу оставляя шрамы чувственности, громкие духовые пробуждали желание власти, и только тонкие нотки клавиш фортепьяно заставляли меня остановиться на секунду, словно только что посмотрела в глаза самой невинной из всех женщин и боишься спугнуть этого мотылька, который так робко прикоснулся к твоему яркому свету. Вдруг я услышала, как открылась дверь, и подкова огрела того самого счастливчика. Громкие, тяжелые, такие настойчивые ноты «Луной сонаты» словно заставляют меня кружиться в комнате с собственным «я». Эти переходы от нежнейших клавишных переходов до самых тяжелых басов били по моим напряженным нервам заставляя содрогаться всем телом пытаясь понять нутро блудливой девчонки, что хотела бы любить. Я дождалась пока пластинка завершиться и улыбаясь обернулась чувствуя, как мои волосы прикоснулись своими холодком спины. Это был Кеша…потирающий пальцами голову, он щурился, оборачиваясь на вход, чтобы повесить подкову на свое место. Его молчание это так красиво…
— Кеша… — произнесла с характерной хрипотцой я. — какого черты ты здесь делаешь? — спросила я приподымая правую бровь в эмоции нескрываемого язвительного удивления. — странно, ты ничего не напеваешь, и даже не свистишь. Я ведь тебя даже не услышала. Впрочем, для твоего бандитского амплуа это так естественно… — вздох. — быть тихим.