— Типун вам на язык, герр доктор Менгеле, — сказал Федор Филиппович. — Где ж мы их столько наберем?
Шутки, которыми они обменялись, друг друга стоили, но генерал простил Глеба, а Глеб — генерала: оба не выспались, пребывали в состоянии мрачного недоумения и не видели никаких поводов для оптимизма, кроме одного — скоро должно было наступить утро, до которого оба твердо рассчитывали дожить.
— Илларион сказал, что он был пес, — вспомнил Глеб.
— Рябинин?
— Угу. Не в том смысле пес, что собака, а в том, что преданный. Илларион сказал: служил не столько отечеству, сколько командиру. За точность цитаты не поручусь, но смысл примерно такой.
— Ну и что?
— Хотелось бы знать, кому он был предан в то время, которым датирована эта запись.
Федор Филиппович вздохнул. Он не то чтобы не думал о том, на что намекал Глеб — будь так, очень многое из того, что он говорил и делал в последнее время, превратилось бы в пустое, да к тому же весьма рискованное кривлянье, — но верить в правдивость собственных догадок и воистину необъяснимых, прямо-таки мистических прозрений Сиверова по-прежнему очень не хотелось. Да и обсуждать это сейчас Федор Филиппович полагал бессмысленной тратой времени: будет день, будет и пища, давайте сначала посадим на цепь кусачих собак, а уж потом станем разбираться с их хозяевами. «Обострение внутриполитической обстановки», — вспомнил он и криво, нерадостно улыбнулся.
— Не знаю, — сказал он и добавил, увидев скептическое выражение на физиономии Сиверова, от внимания которого явно не укрылись его вздохи и гримасы: — Ну, ей-богу, не знаю, вот те крест на пузе! Но постараюсь узнать. Есть у меня на примете один такой… специалист по натаскиванию двуногих псов.
— Кто такой? — подобрался Сиверов.
— Не скажу, пока не буду уверен, — отрезал Федор Филиппович. — Давай-ка без самодеятельности! Сначала добудь этого Юнусова, а там, глядишь, и необходимость выкручивать мне руки сама собой отпадет.
— Добудь Юнусова… — Глеб хмыкнул, потянулся за сигаретой, посмотрел на пепельницу, отдаленно напоминавшую картину «Утро после Куликовской битвы», и передумал курить. — Дед бил-бил — не добыл, баба била-била — не добыла… Дед — ФСБ, баба — ГРУ, а я, стало быть, мышка. С хвостиком…
— Ложись-ка ты спать, мышка, — предложил генерал, — а то уже заговариваться начинаешь, уши вянут тебя слушать. Вздремни часок-другой перед делом, а то выйдешь на борьбу с международным исламским терроризмом, как вареный, и много с тебя тогда будет толку христианскому миру и российской государственности?
— А пожалуй, — неожиданно легко согласился Глеб и, в свою очередь, посмотрел на часы. — Без двадцати четыре. Это ж не часок-другой, это ж еще можно по-настоящему выспаться! — Он посмотрел на диван — единственное место в конспиративной квартире, которое могло, пусть с некоторой натяжкой, сойти за ложе для сна. — А вы?