Мужчина в серой футболке, высокий и широкоплечий, вышел из машины, не удержавшись, огляделся по сторонам, хотя палил хвост всю дорогу.
И вроде все было чисто. Но успокоения не было. Такое гадское внутреннее ощущение надвигающегося дерьма.
Уж что-что, но это поганое чувство он с детства распознавал безошибочно. И всегда умел вовремя среагировать. И теперь в себе не сомневался.
Он вообще не сомневался в своих действиях.
В детском доме, выливая на обидчиков ночью кипяток, причем целя в глаза, чтоб, при хорошем исходе, оставить тварей без зрения.
В колонии, исподтишка нанизывая того, на кого указывали, на заточку.
В тюрьме, по-тихому сливая красным много чего интересного про сокамерников.
И сейчас он не сомневался.
Про это место никто не знает. Бабка давно померла, в деревне никого не осталось. Лишь пустые заколоченные дома.
Никто не видел, как он приезжал по выходным сюда, как укреплял этот полуразвалившийся деревянный сарай, как обихаживал это место. Готовил.
С любовью.
Странно, что это слово пришло ему на ум. Он и понятия такого никогда не знал. Бабка умерла слишком рано. Родители. Если б нашел их могилы, непременно плюнул бы туда.
А дальше… Нет, ни о какой любви речи и быть не могло.
Он потрогал уже подживающий синяк на скуле. Поморщился. Да уж, тяжелая рука у Расписного. Железная. Это он еще легко отделался.
Дом даже вблизи создавал ощущение нежилого. Наглухо заколоченные ставни, забитая досками дверь. Бурьян по двору. Никогда никто не догадается. Никогда никто не найдет.
Она сидела у стола, читала книгу, пользуясь тем, что сверху, с узкого подвального окошка лился свет.
Подняла на него темные огромные глаза, опустила голову.
- Привет.
Она даже не повернула лица, так и сидела, уткнувшись в книгу.
Он подошел, вырвал из рук, разодрал на две части.
Она никак не отреагировала.
Схватил за подбородок, заставил смотреть в глаза.
- Невежливо очень, ты знаешь? Поздоровайся.
- Здравствуй.
Голос, тихий и нежный. Безжизненный. А все равно царапает, что-то внутри сжимает. Как в тот, первый раз, когда увидел ее, такую тоненькую, воздушную, нежную. В ореоле светлых, пепельных волос.
Она открыла ему дверь.
Расписному. Посмотрела с испугом. На Расписного в принципе мало кто без испуга мог смотреть. Но тот ее взгляд…
Сердце сжалось, как меха на прадедовской гармони. И так до сих пор не расправилось.
Она молча отшагнула назад, в глубь дома, Расписной вошел следом. И закрыл дверь.
И потом всю ночь из дома раздавались стоны и крики.
Мучительные. Иногда словно задушенные. Словно ей закрывали рот. Огромной татуированной лапой.