Со стоном разочарования сползаю на пол. Проклятье.
Думай, Кира, думай! Тебе же не впервой выбираться из патовой на первый взгляд ситуации. И ничего, что раньше можно было позвонить Мэту — я старалась выпутываться из проблем самостоятельно. А сейчас даже призрачной перспективы помощи со стороны нет. Сама. Упираюсь затылком в гладкую деревянную дверь, давая себе мысленного пинка. Двигайтесь же шестерёнки проклятые, ну же!
Я могу остаться здесь и дождаться хозяина, а могу…
Вскакиваю на ноги. К окну, которое оказывается балконом с кованой оградой. Перегибаюсь, оценивая высоту, и ругаюсь сквозь зубы. Второй этаж? Ага, как же! Третий, с каменной дорожкой под балконом, и ни единой возможности спуститься или выбраться на крышу. Только раздвижная лестница у гаража, которую мне ни за что не достать.
Все предусмотрел, надо же. Неужели предугадал, что я захочу сбежать? Черт! Бью ладонями по ограде. Злость полынной горечью растекается по венам. Нет! Я не могу просто сдаться. Не могу. И раскат грома мне насмешкой. Вздрагиваю, до боли сжимая перила, зажмуриваюсь. И все равно вижу ослепительную вспышку молнии. Раз, два, три… Новый раскат, зазвеневший на каждом натянутом нерве.
А следом на руку падает крупная капля. Ещё одна и ещё. Острые, что иголки и обжигающе холодные, они приводят меня в чувство. Выдыхаю, открыв глаза. Сквозь деревья виден красивый кованый забор, увитый виноградником. А за ним — широкое плато, скальной стеной обрывающееся в море.
Разворачиваюсь спиной к улице, роняю лицо в ладони. Как же меня угораздило так вляпаться? Обида горьким комком застревает в горле, щиплет глаза непрошеными слезами. Этого только не хватало! Стискиваю зубы, впрыскивая в вены разряд злости. Вдох-выдох.
— Ого! Вот это я удачно зашёл, — низкий, с приятной хрипотцой голос звучит так неожиданно, что я замираю, не веря своим ушам. — Утро доброе, прекрасная Джульетта!
Что? Джульетта? Серьезно? Что ещё за шут на мою голову? Хотя…шут не шут, а реальный шанс на побег.
Оборачиваюсь резко. С головы слетает капюшон, растрепав черные волосы. Внизу на дорожке стоит высокий блондин со шлемом в руках. Кожаная куртка, стильные джинсы, модная прическа, прочесанная «авиаторами». Улыбается так искренне и широко, как будто мы сто лет знакомы и встретились после долгой разлуки. И занимающийся дождь его совершенно точно не смущает.
— Ох, как жестоко я ошибся, — улыбка стекает с его красивого лица, но глаза прищурены и я уверена: полны смеха, — ты не Джульетта. О, кто же ты, прекрасная миледи?