Выдыхаю. Этот сумасшедший, разговаривающий стихами, моя последняя надежда сбежать отсюда.
— Мне нужна ваша помощь.
— Хотите сбежать?
О Господи, если ты есть, спасибо тебе! Киваю, но боюсь, что он не увидит, и добавляю надтреснутым голосом:
— Да. Поможете?
Ему явно не нравится моя идея. Он отступает на шаг, вглядывается куда-то явно вглубь дома. Может, там под балконом стоит Клим и все это заранее спланированный спектакль? Может быть. Но в любом случае я должна попробовать, иначе буду жалеть.
— Никуда не уходи, — почти приказывает, легко переходя на ты, и двигает в сторону гаража. Ловким движением перехватывает ту самую лестницу, приставляет к балкону, кивком приглашая спуститься. Всего десять шагов и я спрыгиваю на мокрую дорожку прямо в лужу.
— Да вы не Джульетта, миледи, — фыркает мой спаситель, наблюдая, как я переступаю в луже босыми ногами. — Вы самая настоящая Золушка. Где туфельки потеряла, красавица?
Черт! Об обуви я совсем забыла, но обратного пути нет. Придется убегать босиком, благо на улице июнь в полном разгаре.
— Дракон сожрал, — язвлю в ответ.
— И каретой закусил, — откровенно смеется этот шут с мотоциклетным шлемом. Мотоцикл? Чем не карета.
— И даже не подавился, засранец огнедышащий.
— Ладно, Золушка, побуду сегодня твоим пажом.
Тяну губы в улыбку. Единственное, на что я сейчас способна.
— Идем, пока дракон не вернулся, — продолжая посмеиваться, бросает Шут.
Он не оборачивается и не ждет моего согласия. Просто поворачивается ко мне спиной и уходит. Спешу следом, не упуская из виду затянутую кожей широкую спину. Он мало уступает Климу, такой же высокий, рельефный, но…изящнее. Он словно танцор, внезапно ставший атлетом. Вроде и мышцы нарастил, но все такой же грациозный. Огромный черный Кот. И вся грация его хищная, обманчивая. Весь такой веселый Шут, а сам…
Встряхиваю волосами. Натягиваю капюшон. Не мужики, а зоопарк какой-то. Позади остался дракон, упустивший свою добычу. Впереди Кот. Или я мозгами двинулась после вчерашнего.
На улице мы оказываемся довольно быстро, хотя территория вокруг особняка внушительная. В нос ударяет соленый запах моря, с легкой горчинкой накатившей грозы, которая притихла ненадолго. Дарит шанс на побег.
Оглядываюсь. Неприметная калитка. Никаких пафосных ворот с навороченной охраной. Черный ход?
Все чудесатее и чудесатее. Вопросы так и крутятся на языке. Кто этот блондин, так хорошо знающий тайные тропы особняка Чехова? Почему помогает и ничего не спрашивает? Может, я не одна такая, сбегающая через балкон и развозить барышень по домам — привычное дело?