— Останови, — хриплю, дергая ручку двери.
— Кира, остынь, — приказывает холодно, но когда видит мое лицо, велит водителю остановиться.
Я выпадаю из машины, судорожно хватаю ртом воздух. Но желудок скручивает приступом тошноты и меня рвет долго. До боли в животе и мушек перед глазами. Слезы катятся из глаз. Падаю на колени, руками загребая влажную от росы землю. Волосы падают на лицо, но чья-то рука собирает их на затылке. Плевать, чья. Другая рука протягивает бутылку воды, когда рвать больше нечем. Беру дрожащими пальцами, но она падает на землю, потому что рядом приседает тот, кого здесь не может быть. Его запах окутывает спасительным коконом. И я дышу ним, как только что спасенный утопленник.
— Ты… — выдыхаю и сглатываю горечь, разбавленную привкусом вишни — Тишка…
— Все хорошо, Незабудка, — в темных глазах отражается солнце.
И с головой падаю в черный омут.
— Ты…ты говорила, что умрёшь вместе со мной, а не вместо меня, — хриплый голос вытягивает из темноты. И я тянусь за этим голосом, таким родным, теплым. — Так что давай, Спящая красавица, просыпайся, а то я…
— Поцелуй, — шепчу пересохшими губами. Пить хочется неимоверно. Облизываю губы и медленно открываю глаза. Клим сидит рядом, сжимая в руках мою ладошку, и смотрит так, словно открыл восьмое чудо света.
— Сейчас, погоди.
Вскакивает с кровати, поднимает изголовье, удобнее взбивает подушки и подносит к губам стакан с водой. Вкладывает между губ трубочку. Тяну холодную воду и жмурюсь от удовольствия, когда она смачивает пересохшее горло.
— Ох, Кира, как же ты меня напугала, — выдыхает Клим, касаясь губами моих пальчиков.
— Поцелуй меня, — когда ладошка касается колючей щетины. — Разбуди свою…
Теплые губы накрывают мой рот, обрывая на полуслове. И это самое лучшее лекарство. Нежное, ласковое, разжигающее внутри огонь вкусом кофе и вишни. Клим отрывается от моих губ, и я тянусь следом, потому что вдруг становится пусто без его вкуса на губах, без его языка во рту. Без его поцелуев.
— С возвращением, моя маленькая бесстыдница, — целует кончик носа, скулы, носом трется о висок. И я едва не мурчу от удовольствия, теплом растекающегося по уставшему телу.
— Здравствуй, мой невыносимый К., — потираясь щекой о его щетину, закусив нижнюю губу, сдерживая стон.
Горячие ладони обхватывают лицо. Смотрю в черные глаза, до краев наполненные неверием. Что опять?
— Повтори, — требует. — Повтори, как ты меня назвала?
— Мой невыносимый К., — с улыбкой, видя его совсем растерянное лицо. — Ты…всегда был только ты, слышишь? Все мое — твое. И танцы…всегда только для тебя, понимаешь?