- Подумай хорошенько прежде, чем выбирать путь побега, Марина, - подавшись к ней, шепнул на ухо Паоло. - Хотя… у тебя совсем нет этого самого выбора, как ты видишь.
И только теперь она с отчётливой ясностью поняла - что бы ни происходило дальше, она уже ничего не сможет поделать. Потому что очутилась в капкане, который захлопнулся, лишая её возможности предпринять хоть что-то, что могло вернуть ей свободу.
Это было удивительно. Удивительно и абсолютно алогично.
В своем светлом платье и такой же, в тон ему, маске, Марина умудрялась выглядеть непорочной даже посреди творящегося вокруг безумия, где маскарад постепенно переходил в оргию. А она, даже скорее раздетая, чем одетая, смотрелась так, словно была выше всего происходящего. И что бы он с ней ни делал, как ни пытался ее развратить – понимал, что какой-то внутренний стержень внутри делает Марину неподвластной ему. И она, хоть и гнется под действием того, к чему он ее принуждал, но никак не ломается. В отличие от него самого, когда-то превратившегося в то чудовище, каким был теперь. Впрочем, у нее, вероятно, была совсем иная жизненная история и их не стоило сравнивать, но Паоло не мог не признать – то, что Марина не давала ему над собой полной власти, злило и восхищало его одновременно. Никто из побывавших на ее месте прежде, так не упорствовал. И, возможно, именно потому Марина стала особенной для него – этот факт тоже невозможно было отрицать.
Он пытался вывалять в грязи ее, а вместо этого сам ощущал себя бесконечно грязным. Рядом с ней и на ее фоне. И это злило настолько, что ему все больше и все острее хотелось оставить на Марине несмываемые следы. Следы принадлежности ему.
- Как ты понимаешь, мы здесь тоже не просто так, - сказал он, подавшись к ней ближе. – И обязательно поучаствуем в этом веселье.
Сдернув Марину со стула, Паоло поставил ее прямо перед собой и распорядился:
- Разденься для меня. Здесь и сейчас.
Он хотел смутить ее. Он хотел снова ее наказать. За то, что не сгибалась перед ним. За то, что все больше увязал в ней, точно муха в паутине. За то, что будила в нем слишком много эмоций.
Черт, он, кажется, начинал ее ненавидеть. И себя самого – ничуть не меньше. Потому что ни черта не мог поделать с тем, что хотел ее буквально до трясучки, ещё более яростно, чем ненавидел.
И когда она, оглянувшись через плечо со сквозящей во взгляде растерянностью, все же начала стягивать с себя платье, облеплявшее ее тело точно вторая кожа, понял вдруг, что злость, переплетаясь с возбуждением, продолжает нарастать. Даже теперь, когда она просто выполняла его приказ. А он понимал, что ему неожиданно невыносима мысль, что на нее будут пялиться все подряд. Что все, присутствующие здесь, станут смотреть на Марину.